De los blogs

En la charla de anoche bloggers y ex bloggers estuvimos comentando acerca de los motivos por los que abrimos, cerramos o decidimos mantener las páginas. En el debate se mencionaron palabras tales como catarsis, intimidad, información, esparcimiento y hasta promiscuidad.
De los ex, hubo quienes dijeron extrañar sus blogs (incluso algunos, envalentonados por el alcohol de las cervezas, prometieron reinaugurar su página). De los que aún postean con cierta regularidad, se rescata aquel que adquirió renombrada fama.
Lo cierto es que durante el día de hoy le estuve dando vueltas al asunto del Espanta Pájaros y su razón de ser. Llegué a la conclusión de que aquí viene a parar todo lo que se le ocurre a esta mi "loca" cabecita, sin meditar quizás en las consecuencias de la publicacion.
Recuerdo que cuando recién abrí el bulín un amigo me dijo que la escritura le resultaba un tanto críptica. Por suerte a mi alegato lo presentó mi abogada y defendió el cripticismo a partir de lo consecuente del nombre. Que pretendés, si se llama espantapájaros, fueron sus palabras.
Asentí y junto con esa afirmación tuve la revelación de que el lector imaginario no existe. Dejé de lado a Iser y su inmanentismo y desde entonces solo presto atención a los comentarios que dejo y me dejan.
En conclusión, tener un blog no es cosa seria ni mucho más, pero tampoco se sostiene por las bondades mágicas del ciberespacio. Hay que tener al menos un deseo que se convierta en post y asumir con pecho frío el número cero al pie de cada uno de ellos. Un poco y un poco y vamos armando.

(Ratita este para vos que sos fenomenal, loqui)

De primavera

La canción estaba en los labios apenas abrí los ojos, no pude más que subirla al Espanta Pájaros y correr a lavarme los dientes para evitar llegar tarde a la oficina.

Además, ellos son jóvenes y bellos.
Allá a lo lejos...anda dando vueltas...

Plática

- Tan inmensa como es, esta casa debe estar llena de rincones, Melanie. Dime ¿que haces tu con tantos rincones, por ejemplo?

- Me asomo, Charlie Sylvester.

- ¿Y una vez asomada?

- Miro hacia un lado y otro. Nunca hay nada.

- ¿Ni siquiera manchas de humedad?

-Ni siquiera.

-¿Y en que piensas, entonces?

- Que me gustaría fugarme contigo, en tu destartalado auto a una playa virgen en donde no haya más que mar y arena.

- ¿Y yo?

- Tu te vas a ir, ya lo se. Y cuando suceda, quisiera estar en esa playa.

- ¿Y esta casa? ¿Y la ciudad?

-No las quiero con tu ausencia, Charlie Sylvester.

Cuando salió de la casa, Melanie se asomó a la ventana y él volteó para verla. Ella corrió las cortinas y esa fue la última vez.

Son más poderosos

Muy suelto de cuerpo, Aurelio me dijo un día que los anarcos son más poderosos. Yo también lo creo, pero no quise explicarle al pequeño que -sin embargo- la anarquía no es un estado posible, porque nuestra concepción del pensamiento se estructura de acuerdo a parámetros que excluyen el libre raciocinio y el autocontrol. Necesitamos alguien que nos gobierne. Consideramos fundamental e imprescindible que exista una entidad con el don de controlarlo todo por sobre nuestras cabezas.

En lo que a mi respecta, pienso que eso es delegar obligaciones (y se que el argumento se refuta con esto del voto responsable y el deber ciudadano). No creo en las instituciones aunque las respete y forme parte de ellas. Si creo que si lográramos que funcionen perfectamente, tenderían a desaparecer de forma natural.

Pero la utopía ha de ser siempre el deseo de lo imposible. Y las instituciones van a seguir existiendo como ejemplos eternos de sistemas diferentes. Demostraciones tangibles de que nuestra inmadurez es inmutable y de que a la libertad la dormimos con rivotril.

Con insomnio

Siempre es mejor cuando llega la mañana y aparece el sueño que se estuvo haciendo el pícaro gordito y suena el despertador y -aunque putées- te tenés que levantar.

Anoche, mientras padecía un insomnio inexplicable, pensaba en sus estragos. A las 4:35 a.m. le dije -desafiante- que esa batalla la ganaba yo y que hoy no iba a andar boqueando.

Al amanecer preparé un café doblemente negro, me calcé los auriculares y me lancé a la calle.

La música y el alba disiparon las lagañas. Cuando volví a ducharme me cruce con el canillita amigo. Me dio risa y le dije hoy pedí pri con pri. No me entendió.

Vida Cotidiana

Me alcanza la bufanda y amorosamente me sonríe: tiene la esperanza que al llegar a la esquina una ráfaga de viento me ahorque o que yo decida suicidarme con la aguja con la que me ha cosido la camisa.

Tomo la bufanda y dejo la sonrisa: tal vez sea cierto que afuera hace frío.

Por fin solos, Cristina Peri Rossi

Delicate

Descubrí anoche que Damien Rice canta otras canciones aparte de The Blower´s daugther.
No voy a decir que el tipo es fenomenal y cerrar la oración con un ¡Que Bruto! Pero sí que el chico estuvo bien.
Me pareció que se movía con soltura sobre el escenario y que tenía mucha chispa ; lo que considero bastante si hablamos de un irlandés cuya fama se la debe a la tristeza y sus derivados.
Aquí les convido esta canción.

En relación al post anterior

Viki:

Es muy simple; a las ondas sonoras se las mide en amplitud, en frecuencia, en sus armónicos, etc. Y no son materia, obviamente, cada día que pasa profundizan mas su estudio.
Por ejemplo, recién hace muy pocos años lograron saber el porque los Stradivarius suenan como suenan. Llegaron a la conclusión que, aparte de las maderas utilizadas el secreto, fundamentalmente, estaba en las sucesivas capas de barniz con que el Sr. Stradivarius los lustraba. Aún así, todavía ningún violín actual logra el sonido de los violines de este buen señor.
Así con los metales, maderas o cuerdas, humanas o no, que producen sonido. Hasta aquí, y podríamos seguir, hablamos de sonido.
Música es otra cosa; la que no se mide, la que no se analiza, la que no importa si es materia o no y si le cabe el principio de incertidumbre o los cuentos de Fermi. La música es buena o mala, ni culta ni popular. Es la que te llega, la que cuando inundan las nostalgias te hace llorar o cuando uno está bien, te hace pasarla mejor. Siempre he creído en eso.
Cuny

Gracias Cuny

De fotones , electrones y deleites

Quiero subir un post en el que hablo de lo maravillosa que me parece la música y digo que, de todas las artes, es mi preferida. Intento explicar que lo grandioso del asunto es que quienes hacen música llegan a un nivel de pensamiento en el que se eliminan las asociaciones simples, y todo es puro inconsciente. Pretendo decir que logran la abstracción en su estado puro y entonces desaparece la materia. Al llegar a este último razonamiento me detengo, nada se yo de físicas y materias, así que mejor instruirse previamente.
Comienzo la búsqueda en la net y pregunto si el sonido es materia. Las respuestas son poco precisas, me hablan de ondas sonoras que transportan energía pero no materia. Pregunto entonces si la onda lo es y me entero que un francés (de Broglie) siguiendo los postulados de Eisten y la física cuántica, lanza una hipótesis que considera que la materia puede tener propiedades ondulatorias. Sin embargo naides me responde si por si o por no. Mi hermana Lucía, con tono docto, me dice que si el sonido es medible, entonces si . Pero ella se basa en suposiciones lógicas que wikipedia no menciona. Sigo la pesquisa y termino en el Principio de Incertidumbre de Heisenberg. Llegada a este punto, mando todo a la mierda.
Yo disfruto de la música sin saber nada de sus propiedades. Es placer lo que me produce y este si que no es materia o al menos me niego a que lo sea. Mejor termino este post y lo subo así, confundido.
Igual, si alguien sabe de mis dudas y quiere resolverlas, bienvenido. Nunca está de más esto de informarse.

Suposiciones alrededor de una ventana

Me gusta la cortina enrollada, liberando la vista a los curiosos de ambos lados.
Imagino que los que están adentro disfrutan de ver a transeúntes como yo, que se detienen a fantasear sus historias.
Además los árboles y esas persianas abiertas a lo que brinda natura.
Recibir el aire, el sol, la calma del sábado por la tarde.
Me arriesgo y digo que -en el momento de la foto- ellos dormían la siesta y eran dos, pero evitaban la cucharita. Por la calor, vio.
Quizás al despertar se tomaron unos mates y leyeron revistas.
Otra opción es la del amor y el roce de los cuerpos.
Mejor esta última, no les parece?
El amor suele ser siempre un gran plan.

Rancio

El lugar era lúgubre desde el comienzo y eso que veníamos cargando una luminosidad espasmódica. El aire pintaba rancio e inmóvil y un reggaeton anónimo ladraba en la radio mientras nosotros deliberamos sobre verduras pertinentes para la parrilla.
El chico que nos atendía no superaba los 20 años y su resignación era propia de un domingo por la tarde, a quien se le podía ocurrir querer verduras. Apenas si nos escuchaba mientras ponía con desgano los pimientos en la bolsa. Su apatía era tal que ni siquiera se detuvo a pensar la tarifa y dibujo una cifra que resultó altamente conveniente. Lo único que atinó a decir fue que se pagaba adentro.
Tras el mostrador una chica volaba sueños más jugosos para la vida sin importar nuestra presencia. A su espalda un hombre apoyaba su falsa y blonda cabellera sobre la pared y dejaba caer los brazos vencidos por el peso de un aburrimiento insoportable. Pagamos y nos fuimos.
Al salir, dijimos que la oscuridad del ambiente era avasallante y se me vino a la mente el burdel de Donoso en Lugar sin límites; la escena era digna de una novela decadentista.
Por suerte el aire afuera era limpio y claro. Y se nos dio por reír.

De los viajes

Me gustan las crónicas de viajes; espero con ansias los relatos de los viajeros y si demoran me vienen así como que unos nervios, aunque se perfectamente que el lema reza: "cero noticias, buenas noticias".
En estos momentos el tiempo es de vacaciones y los mails comienzan a llegar apurados y abultados. Cada quien en diferentes lugares, con diversas anécdotas y amores; entusiasmados, enérgicos con buenas vibras.
Pienso que viajar siempre trae esas ganas, la sensación de que el mundo cabe en el bolsillo y uno lo está andando. Sueños de libertad y cargar la mochila de un lado al otro, es como si uno se creyera inmenso, ancho y pleno.
Recuerdo una vez, venía en el 86 regresando de mi última ida; en el mismo colectivo había un chico norteamericano que aterrizaba en Buenos Aires y no sabía mas que decir hola. Su equipaje era discreto y su desconocimiento enorme. Nos pidió si podíamos avisarle en Avenida de Mayo. Cuando bajaba lo observé detenidamente. Se quedó unos segundos contemplando esa primera imagen, después se calzó las gafas, se colgó la mochila al hombro y emprendió la caminata.
Pensé que ese es uno de mis momentos preferidos en los viajes: la incertidumbre de lo que vendrá, pero la certeza de que uno está ahí pa descubrirlo.
Pucha, si de solo imaginarlo me vienen los escalofríos.

No voy a dejar ni un camino sin andar.

Que sea bueno para ti

Poco sabía yo de Las Pelotas el día que me invitaron a verlas en el Club Caja Popular; la única canción que conocía era Sera que en aquel entonces sonaba demasiado en la radio, y de la banda solo podía decir que era "la otra", la chica bajo perfil, independiente y rebelde que apenas quería juntarse con los muchachos divididos.
Cuestión que me fui como quien va un concierto y no pregunten que, pero mientras saltaba alocada repitiendo "uva, uva, uva...", me dije a mi misma que de ahí en más, sería pelotera. Entonces seguí a los muchachos por todo el país y para no contradecir mi condición grouppie, no pude menos que enamorarme del Bocha.
Como amante fiel y consentida, cada vez que aparecía la histeria que me poseía me obligaba a gritar "que hombre", mientras me estremecía viéndolo mover sus piernas con esa forma tan característica suya: los pies inmutables sobre el suelo y las rodillas flexionadas -de una a la vez- hacia adelante y atrás. Entonces el flaco saltaba y decía una genialidad tras otra, y le hacía pequeñas bromillas a Daffunchio y cantaba Tucán y todo era una fiesta.
La última vez que las vi en vivo, fue también en Tucumán, pero esta vez en Central Córdoba. Recuerdo que le dije a mi amigo Adrián: Sokol ya no es el mismo, temo que la rehabilitación le está quitando espíritu. El asintió, pero pensamos que lo nuestro era puro egoísmo y que el hombre quería curarse, así que lo disculpamos e igual bailamos, aunque poco más desanimados.
Después se fue de la Banda- oficialmente- para arrancar con proyecto propio y el martes se murió, como bien dijo Maby Sosa "triste rock".
Que más, solo desear que donde estés, la estés pasando bien.

Y, Mariana?

" La libertad sólo es visible para quién la labra
y en lo prohibido brilla, astuta, la tentación.
Nacer a veces mata y ser feliz desgarra.
¿A quién acusaremos cuando triunfe el amor?"

Prometo que no va a seguir doliendo.
Tranquila

Maldición

Juan es solo malaonda, nunca conocí a nadie con peor humor. Jamás sonríe, ni anda bien, ni te da una palabra de aliento. Se dedica a trabajar en la fotocopiadora y a desanimar a cuanta persona se atreva a pedirle copias.

Yo evito, siempre, subir a verlo, pero hoy no pude; así que tomé coraje y enfrenté la escalera. Cuando llegué Juan estaba tirado con medio cuerpo sobre la mesa, la cabeza hacia abajo y las manos cubriéndole la mollera. Atrás las máquinas descansaban silenciosas sin ningún pendiente.

- que aburrido te veo Juan

- (suspiro de fastidio) a ver que me traes

- necesito siete juegos

- va a demorar

- (con resignación) bueno ¿para cuando estarán?

- con suerte, mañana a última hora

Di media vuelta y me fui blasfemando a su persona e injuriando su nombre.

Mientras descendía las mismas escaleras que había subido cinco minutos atrás, juré que escribiría este post.

Maldición, Juan, este es un día hermoso.

(suspiro de alivio)

Es la historia de un amor...

Es el amor uno de mis temas preferidos. Me gusta hablar, sentir, pensar, hacer y decir el amor.

Me gustan las mariposas en la panza y las horas que se esperan hasta el encuentro.

Me gustan los planes, los besos, la rutina, las cartas y las camas compartidas.

Me gusta la idea de una pareja y ser felices comiendo perdices.

Y aunque no me gustan las batallas, los entredichos, los días que no hay visita y las separaciones; siempre prefiero que sucedan, porque son corolario, secuela, marca y cicatriz de días y noches de pleno disfrute.

Nada me molesta más que el amor que no es.

Y si bien las lágrimas son saladas y la cara se hincha y los dolores parecen demoledores; cada vez que tira el anzuelo, salta el corazón alborotado.

(que no se haga carne lo de Jean Jacques, este para vos)

Toca madera

Nunca se les ocurra salir moneando. Basta que uno camine a gusto consigo mismo, orondo y vanidoso con la imagen que le devuelven las vidrieras para que una paloma -que no es mensajera- deposite su sucia caquita sobre vuestro atuendo.

Dado el incidente solo dos cosas pueden hacerse: no desesperar y luego reír a carcajadas.

Un transeúnte que ve el episodio me alienta diciendo que el acontecimiento trae suerte.

-Si claro, suerte es que la materia fecal cayó sobre mis ropas, evitando la frondosa cabellera.

-Y que no ibas con la lengua afuera, agrega.

Asiento, la sola idea de imaginar la sensación me produce escalofríos.

PUAJ!!!

Fotografías de un sábado

La niña que ofrece tarjetas en el subte está descalza, con la cara sucia y el gesto fruncido.
Es sábado, hace calor y se podría hacer cualquier otra cosa que no fuera pasar la tarde metida en esos subterráneos desiertos. Encima la gente no colabora, niega la oferta con la cabeza, no larga un metal o hace preguntas bobas a las que ella responde con desgano y pequeños gruñidos.
Yo también formo parte de la horda de idiotas que devolverán la tarjeta. Se que mi postura no ayuda, pero me niego a darle una moneda, no por avaricia, sino simplemente porque considero que esa tampoco es la manera. Me quedo dándole vueltas al asunto hasta que llega mi parada.
En el televisor de un bar por el que paso hay imágenes de los festejos del cincuentenario de la Revolución. Unas cuadras más adelante los afiches de la película de la Arrostito y la remembranza del Malba atestado y las entradas agotadas.
Me vuelve la cara sucia de la niña, pienso en los que festejan el triunfo cubano, en los que consiguieron ver Norma Arrostito, la Gaby y en como se conjuga todo esto.
Me pregunto si he de arribar a alguna parte. No me gusta que los golpes de realidad se conviertan en mera anécdota.

Energía

Energía dicen las hadas mientras el mundo pende de un lado y el corazón del otro.
Así empieza Espantapájaros el año, deseando el equilibro entre la materia y los sentidos y valla que desafío.
Por ahora la paz de los primeros días y la sensación de que caben todas las posibilidades, todas las puertas están abiertas, todos los caminos son caminables, todas las hojas aparecen en blanco.
Propongo que -al menos por hoy- seamos como el sol al mediodía que brilla, es fuerte y arde.
El animismo trae ventura.

Del 31

Del último día del año, estas fotografías:
-Microcentro porteño atestado de papeles que los oficinistas arrojan desde las alturas.
-La marcha poco concurrida por la memoria de los chicos de Cromagnon.
-Los autos alborotados huyendo de la ciudad.
-Un Retiro despoblado.
-La solicitada de Favio pidiendo la renuncia de Cobos.
-La mañana nublada.
-La sinagoga de al lado custodiada desde el lunes.
-El olor del café.
La sensación es de despedida. Ojala mañana todo sea verdaderamente nuevo.
Esta noche brindaré para que se vaya rápido el que termina.
Me entusiasma siempre el inicio de las cosas.
Un nervio...

Traición a la mexicana

El titular dice: Voy a ser padre y aparece galancete y bronceado, con medio torso desnudo.
Recuerdo que pasó una primavera golpeadita por traiciones mexicanas y escandalosas rutas de estupefacientes.
Imagino que para contrarrestar el marketing negativo que le regaló su progenitor, esta idea de la paternidad propia es una estrategia que suma puntos. Me digo a mi misma que soy un poco perversa y que porque no he de creerle que todo lo hizo por amor. Mmm, me cuesta un poco.
Hay una frase que dice que el poder corrompe, pienso que pasa igual con la fama. Popularidad a cualquier precio no es conveniente, menos ahora que la crisis es mundial y nos afecta a todos.
Mejor tapa urgente y noticia positiva. Un bebé siempre ayuda a sensibilizar corazones y colabora a la amnesia colectiva.
Mientras, daddy toma un tequilita y otro y brinda chocho por lo exitoso del pinche careo de ayer.
Para mis adentros digo: no mamen y continuo con los preparativos de la cena de año nuevo.

Días agitados

Entonces preparo la defensa, me voy a Tucumán y no escribo.

Defiendo la tesis, me llaman licenciada, me tiran huevos y pintan de rojo, tomamos cervezas y no escribo.

Organizo gran fiesta y van los amigos que se tiran a la pileta y danzan y yo sigo sin escribir.

Llega la navidad con sus confites, levantamos las copas, brindamos todos y deseamos deseos y aún así no escribo.

Y los amigos y la familia y las despedidas y las bienvenidas y voy a Monteros y vuelvo y subimos a Tafí del Valle y bajamos y pasan muchos días y nunca escribo.

Entonces vuelvo a Buenos Aires, me siento en el escritorio y la mañana empieza a demorarse. Ahora sí, aquí me leen.

Tu amor

Otra vez música, pero ahora Aznar que sonó anoche muy jovial y rockero.
Aquí una gran canción.

Opps

Ayyy, que feliz soy!!!
Esta noche decidí consentirme y me fui a escucharlo a Kevin.
Como me gusta el hombre, imposible la objetividad.
Les convido la única canción que desconocía del repertorio.
Un buen y contrariado bolero.

Amigo Invisible

Ayer se largó amigo invisible en la oficina y desde entonces AQUÍ NADIE TRABAJA gruñó mi jefa.
El teje está divertidísimo, constantemente la gente recibe regalos sorpresas y pistas falsas que desconciertan y avivan la hoguera de las elucubraciones. Los jugadores nos valemos de todos los recursos que nos provee el espacio laboral: ya llegan los chicos de mensajería acarreando algún alfajor, desde recepción avisan que hay bolsas esperando o puede pasar -también- que llame la secretaría del Gerente general para decirte que pases a buscar algo.
Comprobé que los efectos narcóticos del juego son solo maléficos, entiendo ahora aquellos que llegan a perderlo todo en las apuestas.
Mientras permanezco en mi escritorio solo pienso tretas para burlar la intuición de mi regalado, mejor sacar fotocopias o escribir un post. Por suerte solo se trata de un inofensivo regalillo, que si la paga fuese mas heavy...no lo quiero ni imaginar.

Aviso Funebre

Espanta Pájaros tiene la tristeza propia de cuando se pierde a un conocido de esos que se aprecian con cierto reconocimiento.

Acabamos de descubrir que desde el 8/12 pasado www.maxylowrey.blogspot.com ha dejado de postear y no volverá a hacerlo. Los motivos aparecen detallados en un largo y sentido texto cuyo nombre es "Hasta la vista beibi".

Desde aquí, nosotros todos lo despedimos con penita, pero con la ilusión y la intuición de que es para mejor.

Chau maxylowrey, chau.

El Albino

Duerme el albino la mona en la vereda mientras en la esquina estalla una sinfonía poco armónica de bocinazos y vituperios y el gobierno de la ciudad taladra el pavimento. Además quema el sol que daña su blanca piel.

Los que caminamos a su lado respetamos la aureola de calma que lo envuelve y procuramos no patear los restos de tetra que yacen a su costado.

Alguno hubo que osó acunarlo con el clásico arroro, otro cubrió su cara con papel de diario para evitar se incinere.

Me gusta la solidaridad urbana que este buen y cansado hombre provocó. Sirve de antídoto contra algunos escepticismos.

Luna lunera

He intentado evitar la luna.
No he podido.
Su luz, últimamente, se me ha parecido un hechizo magnífico, una pintura digna de contemplación.
No se si será la proximidad del verano o mi romanticismo, pero la cascabelera tiene una belleza insoportable.
Quiero que esa luna redonda e imperfecta no se detenga.
He descubierto que desde cualquier lugar del globo se mantiene igual.
He de coronarla entonces punto de encuentro y enlace.
Manera mejor de acortar distancias.

De Madonna

Anoche fuimos todos a Madonna.
Impresionante, no por nada le dicen La Reina del Pop.
Aquí el video de la canción que hizo estallar River.
Un clásico

En el semáforo

En el trayecto a la oficina hay muchos semáforos y -a las 9 a.m. de un día laboral- en esos semáforos suele haber mucha gente.

Las cosas que se hacen mientras se espera el verde son miles y diversas: escuchar música, fumar, mandar un mensaje de texto, mirar nerviosamente la inmutable luz roja, tocarse los bolsillos, rascarse la rodilla, no esperar y abalanzarse sobre los autos, atar cabos, descubrir la fórmula de la felicidad, tomar esa desición, hacer cuentas matemáticas y múltiples etcéteras.

Mis preferidos de esta mañana fueron dos pibes que, apasionados y absortos, se prodigaban caricias, susurros y lengueteos varios. Mientras, el resto de los transeúntes aún no podíamos quitarnos las lagañas.

Para completar la composición, una bossa decía:

"Doce é sonhar, é pensar que você

gosta de mim como eu de você.

Mas a ilusão quando se desfaz,

Dói no coração de quem sonhou, sonhou demais"

Día Miércoles

Así como creo que las energías cósmicas se alinean con viento a favor cuando les apetece hacerlo. También creo que -a veces- se complotan de muy mala manera y entonces pasamos las de Caín.

El día de hoy es un día de miércoles. Sin nada demasiado catastrófico,pero con una sumatoria de pequeños desastres que -a estas alturas- lograron fastidiarlo todo.

Para rematar suspende Madonna.

Respirar hondo 1,2,3...10 veces.

Contar las cuatro hojas del trébol.

Sacudir el cuerpo con violento vaivén.

Que se caiga la mufa, que se caiga.

De las cosas olvidadas

A veces pasa que uno archiva las cosas que solían gustarle, o va cambiando de hábitos y de modas o simplemente se olvida y deja que los días sigan su curso normal, sin percatarse de que hay palabras que ya no usa, gente a la que ya no frecuenta, autores a los que ya no lee o canciones que ya no canta.
Esta mañana, cuando caminaba hacia la oficina vi la fotografía de un helado y recordé que Silvio convocó a los buenos, alguna vez, a tomarse uno gigante. Comencé entonces a tararear la canción y reconocí que la letra era bellísima.
Aquí les dejo solamente el estribillo de este Himno al Animismo.

No hacen falta alas
para hacer un sueño,
basta con las manos,
basta con el pecho,
basta con las piernas
y con el empeño.

No hacen falta alas
para ser más bellos,
basta el buen sentido
del amor inmenso
no hacen falta alas
para alzar el vuelo.

A primera vista

Es sábado y es de noche. Llueve en la ciudad desde temprano y el plan es guardarse y trabajar.
En un recreo me descubro cantado un estribillo dulce, tierno e incomprensible.
Pero es que acaso se necesita entender de que va el amor?
Solo nadar sus aguas es posible, turbias o mansas de acuerdo a la ocasión.
"Cuando me llamó allá fui,
cuando me di cuenta estaba ahí,
cuando te encontré me perdí,
en cuanto te vi me enamoré".
Y que más?
Que se disfrute

Llegó el agua

Como consecuencia de la tan esperada tormenta, esta mañana el microcentro porteño se vio colapsado de paraguas. Alrededor de las 9 a.m. en calle Florida, las sombrillas comenzaron a circular de manera exagerada, rosándose las unas a las otras mientras procuraban mantener aislados a los transeúntes de las copiosas y constantes gotas de lluvia.

El espectáculo fue un despliegue de colores, tamaños y formas, al mejor estilo Giordano.

Después de una semana de asfixiante calor, no solo llegó el viernes, sino también el baldazo de agua fría.

Buen pronóstico para el fin de semana, paraguillas a lucirse.

Anuncio

En espera de que sea la hora, hago una pasada de rutina por los blogs de siempre y entonces en uno de ellos una grata noticia para los que están Tucumán.

Vuelve el Karaoke del amor!!!

La convocatoria, desde hoy, cada jueves a las 23 hs en La San Juan y la entrada a solo tres pesistos bebé ($3).

Me hace ilusión.

Vayan, che y después me cuentan.

Finding Neverland

Mientras sucedía la noche, Peter Pan se apareció nítido en la conversación.

Resulta que el muchachito disfruta a lo loco con esto de ser residente de Nuncajamás y tiene un hada diminuta siempre a su lado que -cuando no encela- lo protege de los garfios del pirata.

Su condición de niño eterno lo salva de la rutina y de las marcas propias del paso del tiempo.

De alguna manera sospecho que todos buscamos nuestro Nerveland; lo que se nos complica es el viaje, no es sencillo encontrar vuelos sin escala al país de Nuncajamás.

A la Pacha

Iniciar un emprendimiento siempre es síntoma de buena salud.
Para ello es necesario predisposición, entusiasmo y mucha fe.
Esta canción, entonces, para acunar los plantines de tomates cherry que ahora descansan en el balcón.
Si todo va bien, en unos meses haremos un festín todo rojo y redondo.
Pacha para vos esta ofrenda.

Oración

Quiero eliminar todo tipo de padecer.

Que los días sean siempre de sol y de lluvia solo cuando se pueda hacer fiaca.

Que nadie, nunca, nos diga que no cuando la propuesta sea inofensiva.

Que los amores sean solo correspondidos, sino que no sean.

Que los deseos aspiren únicamente a lo mejor.

Que todos tengamos más de lo que podamos pedir.

Que la vida no nos mezquine ni la dicha, ni el rojo, ni la risa de las cosquillas.

En definitiva, que el mundo sea de fantasía y que se valga el piedra para mí y para todos mis cumpas.

¿Será mucho?

Hábitos de lectura

Leer es una de las cosas que mas me gusta en el mundo, cuando encuentro un libro que me seduce no consigo hacerme el tiempo para abandonarlo; pero cuando pasa que ni fu ni fa, me olvido del mismo y a otra cosa mariposa.

Aún así, considero que soy poco lectora. Quizás se trate de algún problemilla que no pude resolver con el psicoanálisis, o simplemente que nunca llego a leer la cantidad de libros que quisiera, una especie de adicción incansable que siempre me deja queriendo más.

Lo que es seguro es que cuando me comprometo con la lectura soy muy cumplida. Es decir, minuciosa, detallista y hasta el final; nada de dejar páginas inconclusas o a medio leer.

Además, me fascinan los libros prestados cuyo anterior lector dejó marcas y llamados de atención, cosa que despierta doblemente mi curiosidad. No solo porque -arbitrariamente- pautan un itinerario ajeno, sino porque me obligan a desmenuzar esa otra historia que se va tejiendo en la trama y que excede a la de su autor original.

En suma, que leo caprichosa y consentidamente, pero con convicción y sentimiento. Un poco como hago con todo en la vida, asumo los desafíos cuando me desafían y cuando no, me ahorro la fatiga.

Sobre la intensidad y la inmovilidad de las agujas

Cuando le pregunté a mi prima Flor como había sido su retorno a la provincia, contestó contundente:

-Está intenso Tucumán

La respuesta me sorprendió por novedosa, pero efectivamente estaba en lo cierto; Tucumán es víctima de una intensidad desopilante.

Pude comprobarlo a viva piel la semana pasada, que transcurrió con actividades múltiples y encuentros muchos, jornadas agitadas y felices, complicaciones burocráticas, comidas abundantes y noches de jolgorio con los amigos.

En medio de esa batahola de sucesos, una cosa llamó considerablemente mi atención: el reloj detenido en la casa de mi abuela Cacho. Leí alguna vez que la única representación visual de la calma es -casualmente- las agujas inmóviles.

Cuando lo descubrí pude ratificar esa idea; la paz adrenalínica de aquella semana quedó plasmada en esa ausencia de horas.

Admití, entonces, que mis prisas nada tenían que ver con los husos horarios, sino con el marcapasos de mis ansias.

Ansias que corren con más urgencia que el segundero, ajenas a cualquier medición.

Lunes otra vez

Es lunes y casi, casi madrugada.

La ciudad silenciosa, apenas si dice hasta mañana, mientras suena Joao Gilberto y mis convivientes comienzan a lavarse los dientes.

La escena es tan cotidiana que da ternura.

Como en el antón pirulero, cada cual atiende su juego.

Sensación de estar en casa después de cierto peregrinar.

Ir y volver, ir y volver e ir...

La sala de espera

En la sala de espera hay tres mujeres que charlan sin cesar:
-Está todo cambiado, ya no hay respeto por nada.
-Y las chicas son peores que los varones.
- sobre todo por que toman y fuman que da calambre.
El motivo de tales comentarios es un grupo de adolescentes que se ríen en la vereda y hablan de chicos y escotes apropiados para el viernes por la noche.
Nada fuera de lo común, ni la actitud de las chiquilinas, ni la de las señoras mayores.
Sin embargo la situación me produce fastidio.
Me pregunto ¿porque la amnesia adulta? ¿es que acaso todas estas señoras correctas y de tacón no se divirtieron nunca? y ¿quien dijo que los varones deben ser peores? ¿que es ser peor?...
-Daona
Por suerte me llaman y detengo la avalancha de preguntas.
Sé que alguna vez tendré la edad de las mujeres.
Será conveniente, entonces, que comience cuanto antes a tomar la fosfovita.

Aguas de marzo

La canción es una lista que comienza hablando de un fin de camino y enumera muchos detalles simples y contundentes.
El dúo me enternece: la voz de ella -sobre todo su risa- es de las cosas que me pueden. El disfrutar el uno del otro ese momento contagia las ganas.
La magia es que sean dos frente al acontecimiento de la música.
La magia es que sean dos y el cielo no se nuble.

Ring raje

Con el paso de los años las actividades y planes se van modificando.
Hay cierta edad en la que uno se junta con las amigas a jugar a las muñecas y otras en las que ya se toma una copita un sábado a la noche, entre otras cosas.
Así también pasa con las posibilidades del amor y las características propias de la franja etaria en la que se manifieste.
De esto me percaté ayer cuando escuché la historia de dos pre púberes que comparten tardes de ring raje y presumidas y de esa manera van dándole forma al enamoramiento que los invade.
Me encantó la anécdota. No solo que el ring raje es un juego super divertido, sino que esa diversión va combinada con el chico que te gusta; algo así como el conito de dos sabores.
Ambos una gran oportunidad, ambos un gran deleite.

Ofrenda

Brindo por la felicidad de este momento.

Comparto la alegría que me colma, que de tanta ya no cabe solo en mí.

Creo con convicción que la dicha es algo que merecemos todos.

Entonces, aquí, mi animismo.

No quiero ningún sapo en la barriga.

Como ave migratoria

Desde hace unas semanas atrás, los pájaros han comenzado a migrar.

Como ellos, yo también abandono estas tierras en busca de unas más cálidas.

Del otro lado del océano hay quienes me esperan.

Yo vuelo a esos encuentros.

Siempre es mejor ser bandada.

Querer limpito

Hace unos meses atrás mencioné algo sobre el querer sucito y subí una canción que -hermosa- apestaba mal de amor.

Esta vez quiero un querer limpito y la canción acorde, al menos para como entiendo esa variante.

Ojo, no siempre quiere decir que estos funcionen, pero si que el amante quiere al amado de la mejor manera posible: sincera, generosa y dignamente. Entonces él dice: "si querés que cambie, cambiaré solo para bien, pero sabé que vos siempre te salís con la tuya, así que por favor no lo destruyas" y grita.

Ay de esos amores que traspasan las fronteras del uno.

De mañana

En el paseo matutino me detuve a recibir el sol.

Cercana a mí una trompeta susurraba la Vie en Rose, mientras los rayos iluminaban la calle en su completitud.

El momento fue de un goce inmenso.

Procuré mirar como todo alrededor viraba hermosura.

Cuando finalmente se nubló, la trompeta calló y yo emprendí la caminata.

La sensación al partir fue la de que aquél montaje no podía haber sido mejor.

Definitivamente, un instante delicioso.

Perfil del tiempo

Lo curioso de las vacaciones es la poca importancia que cobra el tiempo.

La espacialidad de las cosas lo cubre todo y entonces el camino, pueden ser todos los caminos; la posibilidad, todas las posibilidades y las horas un mero adorno, un decorado.

Así, la noche es solo el telón donde se posa la luna que luego se refleja en el canal.; la mañana, una hermosa canción para el desayuno y la tarde buena compañía al caminar.

Me gusta la sensación de andar sin apuros o relojes, en los márgenes de las agujas tenebrosas.

La cosa es así

Durante años esta canción me gustó por lo pegadizo de su melodía y la imposibilidad de conservar el estatismo cada vez que sonaba.

Hoy volví a escucharla y esta vez me detuve en el "tomalo con calma", a partir de allí redescubrí las palabras y la letra toda me pareció maravillosa.

La historia es simple: el tipo desposeído (solo la antena, la ilusión, las penas y el souvenirs) y sufriente de un mal de amor, decide que al perdido por perdido, mejor elegirse uno; entonces "take it easy, men" y por favor, no hablés.

Y chipi, chipi, chipi. Me gusta la idea de sobrellevar la desventura con buen ritmo, no concibo mejor manera.

La forma

"La forma del placer es perfecta en todo momento" sentenció Aristóteles.

Me resultó imposible refutarle al griego tamaña aseveración.

Forma que da placer en todo momento, es perfecta.

La forma perfecta da placer en todo momento.

De momento, la forma que da placer es toda perfecta.

Perfecta forma, momento todo, placer.

Placer, forma, momento, todo es perfecto.

El juego con las palabras es infinito.

El placer de darle formas es, en todo, momento perfecto.

Por la web

Unos días atrás, en este mismo espacio, me confesé inútil frente al youtube.

No es que mi condición hubiese cambiado, aunque reconozco (con cierto orgullo) que me superé a mi misma al conseguir subir una nueva canción (y ya van dos); premio merecido, creo, a mi tesón y perseverancia.

El caso es que a raíz de mi angustiante problema, mi hermana -la mayor- me tendió una mano y me brindó esta dirección que ahora comparto con ustedes: www.midomi.com.

La página en cuestión es maravillosa para los aficionados al karaoke o los desmemoriados melómanos porque te permite acceder a las canciones sin necesidad de saber exactamente su nombre, su autor u otros datos de la calaña. Solo hay que cantar, tararear o suspirar 10 segundos de la canción pretendida y en un blis aparecen las coincidencias, versiones y demases.

A veces internet puede ser sorprendente y a la hermana gracias miles

¿quien sino la familia para ayudarnos a palear las crisis?

Salvapantallas

De más está decir que me encanta Drexler.

De más está decir, también, que la idea de soltar amarras me parece altamente estimulante.

"Tengo tu sonrisa en un rincón

de mi salvapantallas"

A propósito de La Virgen de los Sicarios

No soy de las que creen que las películas que se hacen basadas en libros famosos, best-seller, o al menos taquilleros, nunca superarán a la ficción de la que provienen. Trato de darle a cada manifestación la autonomía que se merece: toda versión tiene su estilo, su originalidad, su esencia.

Sin embargo es inevitable que, al verlas, tenga la otra historia en la cabeza. Suele sucederme que mientras se proyectan las imagenes frente a la pantalla, yo voy dando vueltas las hojas del libro. Es común que, cuando se acabe la película, resten todavía palabras impresas; pero es lógico, la tarea de adaptación no debe ser sencilla, he imagino titánicamente insoportable guionar en su totalidad la historia de la Karenina, por ejemplo.

Aún así he visto grandes trabajos, interpretaciones maravillosas de libros igualmente bellos y otros que se vieron francamente beneficiados gracias al buen tino del director.

En fin que caben miles de variantes, pero no puedo dejar de mostrar mi disgusto con la acontecido recientemente. Digo que decido ver La virgen de los sicarios y mi desilusión es tan grande que necesito compartirla: la filmación es espantosa, los diálogos pobres, la óptica desde la que se encara la historia, limitada.

Mejor apagar el televisor antes de que mi criticismo se ensanche. Por suerte es simplemente una mala película y apenas encuentre otra mejor me olvidaré del trago amargo.

El antídoto

Cuando llueve mucho me escapo a esta ventana florida y soleada.

Riego las azaleas con el agua que traje de la ciudad de la lluvia, camino por las callecitas angostas-siempre del ladito del sol-, absorbo un poco de energía y vuelvo.

Quienes me ven a mi regreso hacen alusión a los nuevos colores.

Yo comparto el antídoto:

- Si no les funciona, advierto, prueben con el "abracadabra".

Aunque ahora que lo pienso, no se con esto del cambio de horario e idioma.

Las magias se complican en países extranjeros; hay casos en los que mejor traerse un botiquín desde la casa.

Post en el que me confieso inútil frente al youtube

Una de las cosas que más me gusta subir al espantapájaros es música. Casi la mayoría de los días de mi vida tarareo una canción que quisiera compartir. Por supuesto que las hay unas mejores que otras, pero eso no quita que todas tengan su espacio, cada una llega a mí por diversas razones, tienen sus porques, sus móviles y también -y sobre todo- su disfrute.

Pero pasa que desde que abandoné la máquina con la que bloguear solía; esto de subir música no me resulta nada fácil. Y -por más que me revelaron la palabra mágica para hacerlo- intento fallidamente a diario (el milagro acontecido días atrás, fue pura carambolas).

Me prometieron, a mi regreso, enseñarme un método "infalible", casi como una fórmula para la felicidad. Mientras yo sigo escribiendo una lista interminable de canciones que hubiesen podido ser post y no lo fueron.

Aquí tres, cuyo deseo permanece insistente:

- Uno (en versión Julio Sosa)

- Cucurrucucu Paloma (en la escena inolvidable de Hable con ella)

- Fuimos (y la Varela que me desgarra)

¿Como puede?

Mi hermana, la menor, goza de ciertos privilegios propios de su condición de benjamina de una familia con seis hermanos todos desperdigados.

Por lo general no suele llamar nunca, a menos que acontezca alguna urgencia, entonces como si nada levanta el tubo y hace la petición. Poco le reclamamos a la pequeña y -aunque resonguemos unos minutos frente al teléfono- sabemos que es en vano; volverán a pasar días hasta la próxima aparición. La queremos así, así habremos de aceptarla.

Casualmente hoy mandó mail, solicitándome le visara un ensayo que había escrito para filosofía. Pronta a cumplir la tarea me puse a leer el trabajo que iba sobre el empeño pesimista de algunos y sus imposibilidades para ver toda la gama cromática que ofrece la paleta.

El escrito me sorprendió gratamente: por la lucidez, por la atinada elección en las palabras, por la seriedad con la que afrontaba el asunto y -sobre todo- porque es mi hermana y me da orgullo.

Terminaba su disertación llamándonos a la reflexión: "¿Como puede dañarnos un poco de esperanza?"

Tenía razón. ¿Como puede?

I like to tell you something

Adoro esta canción desde el momento en que la escuché, algo así como un metejón a primera escucha. Él me parece ingenioso y ella maravillosa, ambos son músicos que respeto por separado y -celebraré mi suerte- se juntaron para hacer esta bellísima pieza.
Además vuelve la música y que mejor si habla de amor.
Que disfruten

¿Como lo toma?

"No hay nada que no se solucione con un whisky con soda, muchacho" Le dijo un Humphrey Bogart aleccionador a un comúnmente temeroso Woody Allen.

La frase me encantó, no por lo etílico del asunto sino por su simpleza.

Nada resulta irremediable. Depende -mayoritariamente- de como preferimos tomarnos las cosas.

Habrá quienes elijan trago seco y amargo.

For the lady "on the rocks, please"

Acerca del deseo y su viabilidad

Yo soy una persona muy deseosa. Estoy convencida de que la vida se activa a partir de los anhelos, que siempre es preciso un leiv motiv y que no hace falta que sean todos proyectos ambiciosos, basta con querer comer una torta de chocolate, o salir a dar una vuelta o hablar con una amiga.

Ahora bien, una vez que se encuentra un deseo, hay que empezar a pensar como hacerlo viable. Dirán algunos que todos los deseos lo son, diré que en parte si y en parte no.

Por ejemplo, si el antojo es el de torta, puedo o bien hacerla yo misma, o bien comprar una en alguna panadería, o salir a tomar un café con una porción grande, grande. Si en cambio, tengo interés en ir a deambular la calle, puedo simplemente tomarla por mi cuenta, dependerá de si quiero hacerlo sola o acompañada. Y si lo que ambiciono es hablar con una amiga, nada mas discar el número de su casa y ya.

Hasta aquí hecha mi parte, pero puede pasar que sea demasiado tarde en la noche para saciar el apetito de chocolate, o que llueva muchísimo y mi calle esté inundada, cuestión que imposible salir siquiera a la vereda, o que mi amiga no esté y no la pueda encontrar por ninguna parte. En todos estos casos, la viabilidad de los deseos es algo que excede mis afanes y/o empeños.

Lo que es importante tener en cuenta -o al menos a mi me sirve en el trajín- es que mas allá de que se satisfaga o no el deseo, no hay que menospreciar las ganas que uno le puso al asunto, saber hacer un balance e ir perfeccionándose en el desear. Nada garantiza que se cumplan todos, toditos, pero al menos en la gimnasia vamos manteniéndonos en forma.

Hay que estar preparado para correr una maraton, así también para pedir un deseo. No hay que perder de vista la posibilidad de la derrota, pero tampoco hay que embarcarse en una empresa sin convicción.

En síntesis: racionalizar el deseo para hacerlo viable, cruzar mucho los dedos y pedir siempre de a tres, así tenemos un poco mas de margen.

Gamlestadtorget

Una de las limitaciones de estar en un país del que no se maneja su idioma es la dificultad para entender los carteles. Hoy -en el apuro- me tomé un tranvía equivocado.

El asunto es que al darme cuenta me bajé en la siguiente parada (Gamlestadtorget), para desandar el camino y recuperar el norte. La escena era la siguiente: noche cerrada, frío nórdico, viento que soplaba fuertecito, la parada un yermo desolado, nadie alrededor, el próximo tren llegaba en cuatro minutos. Panorama trillado de película de terror.

De repente una mujer, cargada de bolsas y con una de sus botas rotas, llega a esperar conmigo. Hablaba por teléfono y se notaba perturbada. Segunda limitación idiomática: no entendía nada de lo que decía. Entonces rompe en llanto (la cosa ya era thriller con sesgo dramático) y cada vez con más fuerza, entrecortado, atragantada. No imagino que le habrán estado diciendo del otro lado del teléfono, pero lo que era claro es que ella sentía miedo, su llorar nada tenía que ver con la tristeza, no, no.

Cuando llegó el tranvía, subimos por puerta diferentes. Creo haber escuchado el grito de un hombre al otro lado de las vías, pero no sé. Al fin y al cabo hubiese seguido sin cazar palabra y ya a esas alturas solo quería irme de ahí.

No es que tuviera miedo, que va. Simplemente no me gusta mojarme, además céfiro ya empezaba a susurrar.

Noche de clásica

Mi amigo Juanjo no da muchas explicaciones y como yo tampoco suelo pedir tantas, nos entendemos de lo más bien. Así fue que hoy me citó a las 19 hs para ver un concierto. La única advertencia: "mira que va el rey". Cuestión que me empilché y partí al evento sin tener idea de que se trataba.

Cuando llego me dice que íbamos a escuchar a la Sinfónica Nacional Sueca, dirigida por un joven venezolano apellidado Dudamel. Entonces entramos y nos acomodamos en la primera fila a esperar que arrancara nomas. Pero antes, el rey y la reina, con sus títulos de nobleza, nos obligaron a pararnos y los más fanáticos practicaron una reverencia. Después Dudamel y la Orquesta.

El concierto fue hermosísimo y eso que yo de música clásica, poco y nada (lo que llamo "un bache en mi formación"). Primero Beethoven que fue armonioso, etéreo, de una emoción serena y constante. Después Strauss, perturbador -poco diván-, tormentoso, acatártico (como bien dijo Juanjo "un tsunami de sensaciones").

La velada fue verdaderamente un gran difrute. El segundo violín lo manifestaba en la expresión de su cara. Dudamel en el cuerpo todo, que parecía quería explotar. El público en el aplauso infinito.

Al salir me di cuenta de que me había olvidado de sus altezas, creo que a todos nos pasó lo mismo. Preferimos la crespa y barbara melena de Dudamel a los civilizados trajes soberanos.

Lectura

Y leyó:

"El aprendizaje ha de ser doloroso, será a pesar de.

Más allá de los mandalas y los centros que evita.

En la infinitud de la figura descansan el mutismo y la calma.

La meditación sin las palabras nos devolverá a la esencia.

Al fin, olvidaremos la materia".

Cerró el libro y se apoltronó en la ventana.

Su espalda daba a la calle.

Teatro a beneficio

"El jueves 9 de octubre a las 22 hs en La Soderia (San Miguel de Tucumán) el Grupo Indigo Arte Teatral va a realizar una función de REM a beneficio de Cecilia Valle".

Quienes estén allá, jueves por la noche al teatro puede ser un plan.

Además, que mejor si la obra indicada fue la ganadora de la Fiesta Provincial del Teatro 2008.

Ya van dos buenas razones.

Que traiga ventura.

Un concurso

Mientras trabajaba recibí un mail que publicitaba un concurso de cuentos del noroeste argentino. Entusiasmada lo abrí para ver de que se trataba el asuntillo.

Como ya dije el certamen se denomina "Primer concurso de cuentos del Noroeste Argentino" y lo avala la Editorial de la Universidad Nacional de Tucumán (EDUNT). A los interesados, les digo que el plazo de presentación de los trabajos va del 7 de octubre al 15 de diciembre (así que sin prisas) y que el premio es cash; aunque -si tienen pensado ganar- no cuenten con él para las vacaciones porque el veredicto será en abril próximo.

Valoro la iniciativa, me gusta cuando veo que en Tucumán se intenta premiar a los artistas de la zona. Sin embargo no puedo dejar de resaltar que uno de los requisitos del concurso es que la temática sea relativa a nuestras tierras, entonces me aburro en un color local que es demodé y limitante y reniego de quienes hacen de la región puro cañaveral y valles.

Deseo que los cuentistas superen la categoría y sorprendan, confío plenamente que así sera.

Pues entonces a participar.

Por más información comunicarse con la EDUNT: TELEFONO: 0381- 4523140. EMAIL: edunt@rectorado.unt.edu.ar

De las creencias

Caminaba por la avenida principal de esta ciudad, era sábado al mediodía.

Gente había demasiada, sin embargo el silencio que invadía el ambiente era casi aterrador. Me sorprendió que ni siquiera el tranvía hiciera ruido.

Absorta en esas percepciones iba, cuando siento unas palabras a mi espalda, entonces me giro.

Dos simpáticos adolescentes me invitaban -gustosos- a mirar una revista de comics hecha por ellos, que ahora vendían. Lo curioso es que -para ofrecérmela- lo primero que dijeron fue "somos vegetarianos y estamos vendiendo una revista que hacemos nosotros mismos".

Hojeé un poco a ver de que se trataba, dije gracias y seguí mi ruta.

La revista no tenía nada de particular, lo que me gustó del asunto es que los chiquillos eran dibujantes, pero antes que eso "vegetarianos". No entiendo todavía si se trataba de una cuestión de fe, o lucha por ideales. Lo que es seguro es que ellos creen en algo a lo que me gusta llamar "el consuma verde" (cuantas desviaciones puede tener la frasecita).

Pensé que yo también tengo mis credos. Disfruté el derrotero sorprendente de los dogmas, ni Cristo se salvó de entrar a competir en el mercado.

Respecto a ciertos fonemas

¿No les pasa que hay sonidos que les cuesta pronunciar?

Si yo repito muchas veces la palabra desarticulación termina todo en entrevero: desarticulación, desarticulaación, des-articulización, no, no desarticulación, ahí va.

Ni que hablar de la conjunción de la e, la u y la ge, como en eugenia/o, eduviges, o otras que ahora no me acuerdo.

Después, por supuesto, hay palabras de fácil decir, pero que suenan tan feo que intento evitarlas: macabro, rococó, encrucijada y nestor entre ellas.

Mis preferidas, son las que están cargadas de us, is, as y eles: luciérnaga, música, farfalina, por dar un ejemplo.

Toda esta exposición considérese solo en un nivel fonético de la lengua.

De lo semántico he de ocuparme luego.

De esta fotografía

No se muy bien cual es el encanto de esta imagen.

Caminábamos por Valldemosa (Mallorca) pensando en el marketing excesivo que tenía la tan mentada -como breve- estadía de Chopin y George Sand en el lugar y así, entre gallos y medianoches, dimos vuelta la equina.

El pasillo estrecho, el farol en lo alto, las tejas detrás y mas atrás todavia, las montañas. Dentro de la casa la ropa tendida, a mis costados las ventanas cerradas. Hacía calor.

Pedí que en la fotografía apareciera todo -incluidos los cables de luz.

Me gusta la composición, esa cosa de finitud que se quiebra en el verde telón.

La sensación de que el atasque no es tal.

Además, si se toma hacia la izquierda hay escaleras.

En la puerta

(toco el timbre y espero)

¿Hay alguien ahí?

(toco el timbre y espero)

A la argentina

Hoy tuve una noche argentina como esas que uno nunca tiene cuando está en el propio país. Resulta que nos invitaron a un congreso de Literatura del Río de la Plata en Copenhage y para concluir el ciclo pintó cena a la usanza portena.

Arrancamos -como no podía ser de otra manera- en una parrilla, denonimada "El asador". Debo decir que me sorprendieron las empanadas -que a pesar de no de ser tucumanas- la piloteaban con mucha elegancia. La carne tampoco defraudó y el postre- que aunque de argentino solo el dulce de leche- la jugaba de primera B nacional (lease, 8 puntos).

Luego la tanguería y ahi todos pensaron que sacarle viruta al piso sería una anécdota. Lo curioso es que de un grupo de 8, solo bailó una sueca a la que vino a buscarla un danes. La platea rioplatense floja.

Algo que no podía faltar para acabar la velada, el porteno ese de manual: verborrágico, indiscreto y narcizista. Combo perfecto, cierre de oro para una jornada patriótica y lejos de la patria.

Uno mas melancólico hubiese dicho que este fue un día peronista.

Advierto que faltó el sol.

Desarmar la mochila

Olvidándome de la lluvia, hoy traigo una vibra contagiosa.

Desde ayer estoy en casa de H., que será también mi casa durante octubre.

Lo primero que hice cuando llegué fue poner música y guardar la ropa en los cajones.

Después unos mates y una gran ducha.

Ahh, que gusto!

La sensación de hogar, tras cierto peregrinaje, reconforta.

Andar al ruedo es sensacional (que palabrita).

Pero, desarmar la mochila -al menos por un rato- tiene también su encanto.

En la juguetería

Conocí una juguetería desopilante por la alegría que se respira desde su puerta.

Antes de entrar uno atraviesa una nube espesa de burbujas que no se acabarán en ningún momento. Una vez adentro te reciben con mil y un juguetes, imposible decidir cual mi preferido.

Entonces se pasa la tarde entera entre trajes de princesas y piratas, casas de muñecas y caballos de madera. Para rematar este derroche de diversión e infancia, al salir espera una caja enorme, custodiada por cañas de pescar. Entonces hay que agarrar una y tirar hacia adentro el anzuelo. La de tesoros que ví salir y lo mejor del asuntillo es que todo sin gastar moneda (lo de la caja grandiosa, digo).

Ojalá los chicos de todas las tierras pudieran disfrutar de estas magias, pena que no todos los estados sean de bienestar, pena.

No baila

Es llamativo ver como hay cosas que nunca dejan de ser iguales, encuentrese uno donde se encuentre. La "ley" policial es una de ellas, siempre controlando, tan buchones ellos.El viernes pasado contemplé un operativo de los uniformados aquí en estas tierras lejanas.

Por supuesto que los muchachos estaban mucho más organizados que en mis pagos, pero a los fines de su oficio, terminan haciendo lo mismo. Aquél día, el asunto era "Portación de cara"; así es que pasaron toda la matina parando autos conducidos -en su mayoría- por inmigrantes o con apariencias de.

El procedimiento era el siguiente: uno de ellos se mantenía camuflado en una esquina y desde ese punto estratégico observaba a los vehículos; cuando encontraba alguno sospechoso, presionaba el botón de un aparatito que tenía en la mano. Unos metros más adelante, otros de su equipo lo frenaban y comenzaban las preguntas que -como eran en sueco- no pude entender.

Los miré largo rato hasta quedar azorada, entonces concluí que Karamelo Santo tenía razón: "La policia no baila".

Por suerte a todos mis cumpas y a mi, nos fascina el movimiento.

Samba da Bencao

Mientras caminaba por estas callecitas sueca de adoquines y otoño, veía como se venía la noche y Gilberto Gil cantaba "E melhor ser alegre que ser triste, alegria e a melhor coisa que existe...".

Verdaderamente disfruté de ese momento y tuve ganas de subir la canción a este espantapajaros.

Lamenté entonces no tener el programita adecuado ni la máquina propia para hacerlo; pero me tranquilizó saber que compartir el deseo palea un poco la ausencia de cadencia.

"... Mas pra fazer um samba com beleza, e preciso um bocado de tristeza, senao nao se faz um samba nao ..."

En un hostal

Hace trece días que vivo en un hostal. La sensación es de extrañeza; me molesta no poder desarmar la mochila, tener todo desordenado por el cuarto, compartir el baño con tantos ajenos.

Sin embargo, también tiene su encanto. A veces me da la lata pensar que estoy de tránsito y que -en unos años- diré "cuando yo vivía en un hostal" y va a sonar a mucha lleca.

Pero lo que mas me gusta es ver el movimiento de estos lugares; la entrada y salida constante de gentes y caras anónimas que llegan a pasar las noches y tomar desayunos (¿que otra cosa se puede hacer en los hostales?).

Sin embargo, en este espacio hay una madre y un hijo que permanecen. Ambos son demasiado flacos y solo consumen comidas -creo yo- macrobióticas. Ella está triste, él enojado. Apenas si se dirigen la palabra en sus cenas a deshoras. Ella circula de pijamas todo el día, él de tanto en tanto se fuma un cigarrillo.

Cuando los miro, pienso que en ellos el tránsito está de embotellamiento y que en muchos años, cuando lo recuerden, quizás se les retuerza el estomago. Seguramente, cuando yo me valla, ellos ni siquiera lo habrán notado; yo, en cambio, espero no olvidarme de la estética de la tristeza, delgada y larga, así es como les duele.

Cristiania

La comunidad libre de Cristiania (Dinamarca) es un lugar donde sentí que la revolución es posible. Pero una revolución que no se hace con armas de fuego, sino con otras.

Ahí se vive en estado de libertad; la gente se pasea por los bares, los chicos juegan su arena, las puertas de las casas permanencen siempre abiertas.

Imagino que los costos deben de ser altos, o al menos peligrosos; pero que mejor que batallar cada día para hacer de la casa de uno algo así como la utopía?

Dos cosas me llamaron la atención por sobre el resto.

La primera, un cartel en la salida que -visto desde dentro de la comunidad- decía: "Usted ahora está ingresando a la Unión Europea".

La segunda, una mujer danesa que en castellano solo conocía la palabra manana. Todavía no logro conjeturas válidas, pero su manana resuena en mis oídos.

Fe de erratas: sepan disculpar la falta de esa letra tan castellana en mi relato, es que los nórdicos no la tienen en sus tableros.

¿A que se dedica el señor?

Me resulta altamente fascinante la gente que se disfraza de melancolía y porta una tristeza poética digna de la búsqueda de la palabra.

Ser poeta valla que es todo un desafío, sobre todo asumirlo oficio.

"¿A que se dedica el señor? Poeta"

(y me robo una frase que no es mía, aunque quedó deambulando en la cabeza).

Hay quienes curan; hay quienes se dedican a los números y esas fórmulas aplicables a todas las cosas; y hay también quienes escriben versos.

Cada uno con sus mañas, mas o menos la osadía.

Sin embargo hay algo del poeta que me inquieta y aún no logro descubrir.

¿A que era que se dedicaba el señor?

Observé que todo parte

"Observé que todo parte" escribió la poeta y sus palabras quedaron haciendo eco.
Las partidas encierran en sí algo de tristeza. Aquel que parte lleva de equipaje un poco de nostalgia. Del otro lado, los que se quedan evocan al partido con añoranza.

La sensación de corte dura quizás un apenas y luego a la rutina del hacer diario; las vueltas al cine, escuchar música, tomar helado, bailar boleros.

"Observé que todo parte" escribió la poeta y sus palabras sigue haciendo eco.

Sospecho que las partidas son totales. Que la vuelta es imposible, que los regresos también implican una renuncia.

Intuyo que hacer camino no es trazar la linea recta, que andar es asentar firme el paso sin que uno se quiebre en lo que observa partir.

De las ciudades y el amor

Sin lugar a dudas, Venecia y París son ciudades cuya escenografía es propicia pa' quererse. Recuerdo que cuando caminaba por las callecitas venecianas imaginaba que los amantes salían por las noches a acurrucarse entre los puentes, mientras los gondoleros eran testigos de los besos furtivos.

Después en París -a orillas del Sena- encontramos una pareja que discutía encolerizada y pensamos que se trataba de una perdida de tiempo; ya alguien nos había advertido que aquella era una ciudad, no solo bonita, sino además, muy romántica.

Gotemburgo, en cambio, no presenta atractivos de este tipo a pesar de los canales y del gris climático; sin embargo hoy descubrí que aquí la gente también se provee de mimos y arrumacos. Los nórdicos en cuestión ya habían superado los 50 y caminaban juntos, con las manos estrechadas y apacibles sonrisas.

Pensé que se trataba de un amor de estreno, en un momento en el que ya se han superado los arrebatos adolescentes y las formalidades adultas. No imagino -aun- cual sera el motor en estos casos, pero lo que es seguro es que ellos iban encantados en el deseo del otro; cruzando un puente que se presentaba como el mejor de los espacios.

Verlos fue fascinante y animista, no solo porque vistieron la ciudad de empalagosa maravilla, sino porque además me demostraron que el brillo de los ojos en los enamorados es igual a los 15 que a los 60 y luce tan bien como en Venecia o París.

Concluí, entonces, que a las ciudades el romanticismo no les es inherente, así como a nosotros los mortales no nos es inherente la soledad.

Tarareé una canción luego para acompañar mi deambular.

"...cuando me llamó allá fui, cuando me di cuenta estaba ahí..."

Una chica arroz con leche

Ser una "chica arroz con leche" no es tarea fácil para las mujeres que andan por la vida preocupadas por cosas banales, tales como: las ciencias políticas, las cuestiones de genero y ni que hablar del arte y otras barbaridades de la calaña.

Una "chica arroz con leche" -haciendo gala de sus dones- no solo sabe tejer y bordar, sino también abrir la puerta para ir a jugar. Y esta tarea, amigos, es la que asumo mas complicada.

Me pregunto como es que logran -además de pasarse el día entero entre porcelana fría y estropajo- salir a la cancha con todas las luces. Definitivamente este perfil femenino va por el oro olímpico y una feliz con solo haber clasificado.

No, no, no; supongo que de ahora en adelante habré de esforzarme más, no se diga luego que soy poco aspirante.

De las vistas

Vistas así, no se cual de las tres ventanas prefiero.
Si la del techo que se mantiene cerrada, al resguardo de las lluvias (que en París son muchas) y el frió; protegiendo -¿porque no?- a los amantes que se encuentran concupiscentes, reclamándole a la urgencia de los cuerpos la falta de soles y lunas, a causa de las cortinas con las que ocultan su desnudez.
O aquella otra, la de luz cálida y mesa tendida que invita gustosa a la cena de todas las noches. El cuadro -pena que no se vea- es el cotidiano: una mujer que sirve comidas que no alcanzo a distinguir, pero presiento saben bien; los niños que llegan a sentarse a la mesa y es probable que el pequeño no se lave nunca las manos; y el hombre que aparece en escena cuando todos ya están ubicados, esperando que él llegue, para dar comienzo al banquete.
O esta desde la que miro a aquellas, ventana cerquita y florida, que durante tres días y tres noches fue el mirador de otras estrellas, que no salen en la foto, pero bien que brillan.

...

Pasa que los días se pasan entre la torre y el mar y uno embobado se olvida del mundo, sin darse cuenta que el mundo también es eso de andar sin recaudos, ni defensas ni artificios que tapan la esencia de todas las cosas.
Y la maravilla es quizás que al final de una tarde cualquiera, o quizás caminando por alguna vereda, el silencio que reina no invada opresivo, sino por el contrario sea la calma libertaria, que -dicen algunos- se parece a la felicidad.
Esa paz ahora, sienta bien