Intentar laburar

Por el subte línea C circula un caudal de gente mayor a cualquier otra línea. Sin importar la hora o el día del año, seguro que la C estalla. El fenómeno no es casual si consideramos que el recorrido une las dos estaciones de tren de Capital Federal que tienen conexión con provincia de Buenos Aires: Retiro - Constitución; y que además tiene llegada a Microcentro, donde somos miles las personas que trabajamos en altos edificios, juntando papeles que siempre amenazan alguna urgencia.
El caso es que ayer, cuando volvía, se subió un chico conmigo que habrá tenido unos 27 años, pero de esos 27 curtidos, con lleca. Traía en su mano un bidón de agua vacío -de los de 5 litros- al que le había hecho dos aberturas como para que pase aire y produzca sonidos. Se posicionó en medio del pasillo y comenzó a tocar su instrumento y a cantar algo que quería asimilarse al hip-hop. Su voz no era demasiado clara y además el ruido de las vías dificultaba la comprensión. Sin embargo alcancé a oír: para mí sería más fácil salir a robar, pero hago el esfuerzo por mis hijos de intentar laburar.
Aunque su música no fuese buena, su propuesta me pareció valiente y sincera. El tipo no solo se esforzaba por sus hijos, sino que además le apostaba al arte como transporte de expresión y denuncia. Y eso valla si no es valioso.
Lo malo de esta historia, es que todos sabemos que ni él ni los suyos comen de ahí y que es probable que el muchacho siga robando para alimentarlos. Pero al menos tiene la iniciativa y es consiente. Lo que ya es suficiente para callar ciertas malas lenguas.

La Despedida

La muerte de Alfonsín trae aparejada una tristeza con dulce sabor. Lejos, muy lejos de su postura política, su nombre me sabe a democracia y triunfo. Por eso a lo negro de la parca le opongo el rojo de la victoria, el verde de la esperanza, el blanco de la paz y lo saludo.
Que en paz descanse, Don Raúl, porque aunque la casa no está en orden, finalmente conseguimos que los villanos mayores duerman en cárceles comunes y sin privilegios.

La Batalla

Ayer en la mañana conocí la forma del malhumor.

Mientras intentaba por enésima vez encender el calefón sin conseguirlo, sentí como empezaba a envolverme una nube densa, negra y calurosa que salía del suelo con toda la furia matutina de la que era posible. Todavía no entiendo como pude advertirlo, pero en cuanto me di cuenta de que estaba a punto de invadirme la muy maldita, grité BASTA YA e impedí su avance usando mis manos como barrera.
Afortunadamente el muy malhumorado se mantuvo a raya, sin embargo nunca llegué a bañarme con agua caliente.

A la faveur de l´ autonme

Hace mucho que no escuchábamos música, no?
Que tal este francés con su voz cadenciosa.
Además, aunque no se note, ya estamos en otoño.
Comienza entonces el cambio de piel.

De los nuestros

y de este lado del océano de distancia tampoco vienen las palabras
indefensa. desnuda otra vez. sinfuerzas

a la mañana lo ve llegando a través de la ventana, en la bici pensamientos al viento, montando pasos de rocín, aires de marinero, ojos de gigante y brazos de molino de viento.
bajar de una alfombra de palabras mágicas. en la boca idiomas de besos azules, de viajes y de mundos lindos, sonrientes.
y en la mirada un niño y en la voz una canción de cuna, y en la piel una aventura, y en los dedos una cosquilla...
caballero andante, pluma, y un brillo de sol en el agua en la armadura de poema.

susto,... dio dos pasos hacia atrás. y siguió corriendo el agua del río, y le salpicó los pies, y las manos pequeñas la desvistieron para q esté mas liviana. y caminó la orilla para volver a nacer

alguna vez en cuent (r) o

Eva

De la Incertidumbre

De acuerdo al principio de incertidumbre es imposible medir con exactitud y en simultáneo la posición y el estado de una partícula. Siempre ha de ser una cosa o la otra, y a partir de allí podremos hacer aproximaciones mas o menos certeras de lo que –por otra parte- jamás vamos a saber con precisión de que se trata.
Lo interesante del caso es que la conciencia de la incertidumbre tranquiliza; no es lo mismo no saber y encima no entender porque es que uno nada las aguas de la negligencia; que no saber pero tener la certeza de que el desconocimiento entra dentro de las expectativas y que desde allí empieza a construirse conocimiento. Ya lo había dicho Sócrates muchos siglos antes que Heisenberg y el reo de Prodan terminó de darle forma.
Ayy de la incertidumbre, todo un teje no?

Hoy 24

Es el 24 de marzo de cada año, desde 1976, una fecha especial.
Porque fue entonces cuando se exterminó de cuajo y para siempre la libertad de pensar distinto y desear mejor. Porque fue entonces, también, que se inició la persecución encarnizada a una juventud que ponía el cuerpo y portaba armas para defender el sueño de una revolución que dignifique a todos y cada uno. Porque desde entonces nuestro pueblo no se ha atrevido a una lucha tan organizada.Porque nos desaparecieron 30.000 personas. Porque las clases oligarcas y aquellas que intentan asimilarse siguieron manteniendo el mismo discurso nacionalista y hoy cortan las rutas y quieren que todos nos creamos que el problema de la soja nos incumbe.
Hoy pido al son de los tambores y con grito de esperanza:
Que se conserve la memoria,
que volvamos a creer que es posible,
que perdamos el miedo,
que haya juicio y castigo a todos los culpables,
que se reivindiquen las luchas populares,
que desaparezcan las persecuiones, censuras, desapariciones y demás delitos,
que la revolución deje de ser un sueño eterno y que, además, la hagamos entre todos.

De los nuestros

Olvidos imposibles


¿Era la misma casa?
Tenía el pasillo alargado, cual cuerpo de lombriz, pero a mí me había parecido que era mucho más largo cuando lo recorrí de tu brazo bien borracha.
Había scones tirados en la alfombra y copas de vino desparramadas de una manera escandalosa, cómo si la fiesta siguiera siendo la de entonces.
Las tías se reían a carcajadas por mi forma de bailarte, y yo les explicaba que el mundo había cambiado hacía aproximadamente una hora y había que festejar a lo loco.
Los libros estaban intactos, me acordé que aquella noche tuve la idea de decirte en secreto que nos sentáramos en el baño a leernos. Te quería empapar de mi mundo.
...El tiempo fue ingrato... para eso lo han inventado.
Quedó el instante como radiografía del desgarro.
Las fotos se me confunden y pasan desordenadas por mi mente.
Los amigos y los médicos, expertos en el asunto, recomiendan rehabilitación. "Patrullar la zona" dicen unos, "Morder la almohada", dicen otros, "Andar descalza", "Comprar jazmines". Lo único que logro es oler tu olor, que por razones inexplicables ha quedado pegado a mis poros.
Cuando me duelen las puntas de mis venas -todas juntas me duelen las malditas- grito fuerte el segundo nombre. "Es magia", me digo a mi misma. Te pienso, te invento, te respiro.
Me tranquilizo y vuelve a arder.


Afrodita

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El espantapájaros inaugura hoy De los nuestros. Un espacio en donde escriben y escribirán todos aquellos a quienes les apetezca hacerlo. La idea, humilde aunque no por ello poco entusiasta, es que lo que se produzca se lea o al menos se suba al ciberespacio y se haga post. En definitiva, que circulen las palabras sin jaleo y dejen de dormir en los cajones.
Si alguno está con ganas de hacerlo, me escribe a victoriadaona@gmail.com aquello que quiera subir y así, sin más, aparece en el espantapájaros casi que mágicamente.
A ver que sucede...

¿Hasta el último chelín?

Escuché hoy a un activista político decir que si uno no corre riesgos por el cambio social ¿porque lo haría entonces?
Pienso que asumir correr un riesgo es cosa seria, que hay que estar dispuesto y sobre todo hay que desear mucho aquello por lo que uno expone el cuero. Claro que el cambio social es un buen motivo, y también lo son las revoluciones y los crecimientos internos de cada uno y los amigos y la familia y, last but not least, los amores.
El asunto está en la convicción, no de que todo resulte, sino de que no se puede hacer otra cosa más que arriesgarse aunque el fracaso nos cueste perderlo todo. Pero nada es tan simple como parece y los héroes al estilo Ulises murieron con la antiguedad grecolatina.
Además frente al precipicio de las decisiones siempre está uno -solo- y la incertidumbre, hecho un manojo de adrenalina hirviendo.

De divague

No estoy para nadie dice la consigna y a partir de ahí se desencadena el siguiente razonamiento: No y nadie no pueden acompañarse, ellos si que son excluyentes y nada de que los polos opuestos se atraen. No nadie es una doble negación que en términos matemáticos transformaría los valores. Sin embargo, alguien cobra entidad por si mismo, no como antagónico de nadie. Por otra parte es imposible que nadie esté en algún lado y mucho menos que yo esté para nadie.
Conclusión: nadie no puede ser y además yo alucina, mientras tanto alguien anda destornillándose de la risa con semejante disparate.

Como la de Don Mateo

Ariela dice que el lugar en el que trabajamos es como La peluquería de Don Mateo y tiene tanto de razón que todos nos reímos. Como nuestros escritorios están ubicados frente a la máquina de café, cada día desfilan ante nuestros ojos los mismos personajes, con sus historias, sus frases hechas, sus ráfagas de buen o mal humor, sus estilos y demases.

Sabemos que apenas ingresados se abarrotaran hordas de hombres hambrientos y recién levantados que comentarán sobre el asadito de la noche anterior, las declaraciones de Maradona respecto a Riquelme, como los golpeó el cambio de hora del sábado y los resultados del fútbol del domingo. Para cargar agua en el termo esperaremos entonces 30 minutos más.

Después comienzan a aparecer los chicos del correo interno; primero un sobre, después otro, urgente urgente una notificación de la Super (jerga) y así. Ahora llega Martín que por suerte consiguió monedas y además trae un paquete extraño sin remitente.

Fija es que cercano al mediodía aparece Damián, nuestro amigo reponedor de la máquina, que también es boxeador, aunque se rompió los meniscos y entonces, puta madre no se si voy a volver a pelear. Y casi que pisándole los talones viene Paula Carina muerta de hambre para preguntarnos cuando vamos a comer.

Y Alberto el del correo externo y Mirem del sexto piso que busca Fanta Naranja (y nosotras siempre coreamos que nadie comparte esa diversión) y Silvita para saber si necesitamos algo de afuera y los fumadores que aprovechan el patio interno y la lista podría ser muchísimo mas larga.

Lo que es seguro es que cuando el reloj da las 18 aquí no queda nadie, ni nosotras. Entonces se apagan las luces y comienzan a pasar los créditos. Al día siguiente la misma rutina y así hasta el viernes.

Es curioso como, si lo observan, todo está mucho más guionado de lo que parece. Apuesto.

Pasándose de vuelta

Esta canción me recuerda a mi amiga Sonia, que ahora está largándose solita a galopar. A veces viene bien desajustarse las riendas, que no?

Flash, flash, flash

He observado que hay cierto tipo de turistas que en el afán de capturarlo todo con el lente de sus cámaras dejan de contemplar el foco al que le apuntan y simplemente disparan (flash, flash, flash).
El goce está en la poseción del aparato, en la situación de superioridad con la que se posicionan frente a aquello que ven a través del mismo.
Leí alguna vez que la cámara suele ser una prolongación del pene, una manera de pene-trar en ciertas cosas. Pero además, en estos turistas, me da la sensación de arma con la que puede ejercerse violencia.
Apuntar, disparar y capturar (flash, flash, flash).
No me gustan los turistas consumistas, aunque esto atente contra la economía de cualquier país.

Mil cosas

Mil cosas, mensajes…

Claro que amar la carretera tiene sus cosas.

Que si tendrá sus cosas.

Se ve que nadie llega a la Meca con la cara seca.

Hay mil cosas, mensajes, hay mil cosas para hacer.

Hay tantos libros para leer, tantas canciones para componer.

Tantos lugares por recorrer, toda una vida para aprender.

Yo ya aprendí que contigo no puedo perder.

Siempre supe que un día iba a volver.

Porque entendí que es contigo que empiezo a emprender mil cosas.

Un amor de carretera, luces preciosa, en tu carruaje de viento.
Mojando mariposas en mi taza de te.

Martín Buscaglia

P.D: tarareando esta canción hace ya un par de días

Pío, pío, pío

Aunque los pájaros no me gustan para nada, dos son las cosas que les envidio. La primera -tan lugar común- es la capacidad de poder volar. La segunda es el canto.
Si pudiera pedir un deseo, desearía tener una voz hermosa (quienes me conocen, saben bien que no es el caso), de esas que den gusto oírse, y cantar el día entero (aunque eso si que hago) e ir amenizando el camino. No digo ya una voz como la de la Ella Fiztgerald o la Andrea Echeverri, sino un poquito más humilde, con que sea parecida a la de la Venegas ya me conformo. O siquiera saber silbar, no se, algo que tenga que ver con la voz y la música y me salga bien.
Que les digo, esto me tiene un tanto preocupada. Más que un bache en mi formación, da cuenta de una malformación, que no es lo mismo y claro, claro que tampoco igual.

Y te quiero y te quiero

Anoche fuimos todos a Manu Chao y entre que el pequeño Leo se durmió y se despertó, hubo quienes bailamos un tanto alocados.
El show estuvo bien, tres horas de música incesante, genuino estilo y mucho Radio Bemba. En la segunda vuelta los clásicos Mano Negra y en la tercera el muchacho pusose romántico y cantó un par de bolerillos. Aquí les dejo estito que me gusta tanto.

Sozinho

En realidad quería subir otra canción que no era esta, pero también la cantaba Caetano. Como no la encontré me puse a escuchar alternativas -hace rato ya que en el Espantapájaros no hay música- y claro, cuando apareció Sozinho no hubo Garota de Ipanema ni Tonada de luna llena que alcance.

por que você me deixa tão solto?
por que você não cola em mim?
Tô me sentindo muito sozinho!
onde está você agora?


Ay que lindo, no?

Miércoles: día de lluvia

Así con la lluvia que desconcierta y no pregunten que tiene que ver el agua con el funcionamiento de los subtes, pero cuando llueve las líneas se interrumpen y uno llega tarde a cualquier lado. Además las baldosas flojas, que en el apuro no esquivás una, entonces salta el barro y la ropa se convierte en un solo charco.
Esto sin tener en cuenta que el fastidio comenzó cuando sonó el despertador y hubo que rajar de la cama, meterse bajo la ducha y, ya más despierta, recordé que paraguas no tengo porque lo perdí un día en que dejó de llover súbito y no lo necesité más.
La lista de molestias que me ocasiona el agua es innumerable así que detengo acá la perorata. Lo único que sí festejo son las concesiones, en un rato me zampo algo delicioso y me olvido del sonido de las gotas sobre el zinc.

Desde mi ventana

Esta vez las vistas son de adentro hacia afuera y la ventana es la propia.

Las flores son alegrías que decaen cuando hay sequía o descuido, pero ahí mismimito reviven si uno se acuerda de ponerles agua. Las mariposas son nuevas y deseo perduren largo rato.

Me reservo el movimiento interno de la casa porque soy celosa de mi intimidad; pero se podría jugar con el espejo que hay enfrente y esa otra ventana que será siempre el doble y el mismo.

Además me perturba esa reja, completa y sombría y es la hora de la siesta.

Pena que en la foto no se escuche el eco del flash y la voz que repite arriba el sol, arriba el sol, arriba el sol, así tres veces.

De los sentidos (Parte II)

Hace unos meses atrás (Julio 2008) confesé que de los sentidos mis preferidos eran el tacto y la mirada, por esto de que uno podía dejar de mirar cuando lastimara y tocar siempre que se esté permitido.
Con el oído y el olfato no pasa lo mismo, no existe otro filtro mas que la distancia para detener el avance inminente de los sonidos y los olores hacía nuestros cuerpos. Quizás también taparse la nariz y tapones en las orejas; o como yo, carecer de sentido del olfato y hacerse la sorda de tanto en tanto. Pero por lo general eso no sucede y por eso mismo existen perfumes que enamoran y palabras que estremecen, y por ello también hay fétidos nauseabundos y ruidos estridentes.
Además esto de no poder controlarlo uno tiene un deje de fascinación y fastidio. Como sea, me sigo quedando con la calidez de las formas al roce y poder mirar la luna.

A propósito del Espantapájaros Nº 7

Todo era amor, dijo Oliverio. Amor con M mayúscula, chorreado de merengue, empalagoso, relajante. No aconsejable a todas horas. Se advierte a escépticos, hoscos y ermitaños o abstenerce o entregarse. Sin cuestionar.

Y es que el amor es así, claro que sí, ciego y dulce; espantosamente sordo. Díscolo, caprichoso, rojo y recubierto de clisés. Cursi por definición y en esencia. Pero que lindo se sienten las cosquillas en la panza y ni les digo la cabecita de novia.

Piedra Negra sobre una Piedra Blanca

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

Me moriré en París con aguacero,

un día del cual tengo ya el recuerdo.

Me moriré en París -y no me corro-

tal vez un jueves, como es hoy de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso

estos versos, los húmeros me he puesto

a la mala y,

jamás como hoy, me he vuelto,

con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban

todos sin que él les haga nada;

le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos

los días jueves y los huesos húmeros,

la soledad, la lluvia, los caminos…

Cesar Vallejo

Es que me gusta tanto Vallejo y París, aún con aguacero.

Eternal sunshine of the spotless mind

Eterno Resplandor de una mente sin recuerdos es una película que vería -casi sin tregua- una y otra vez. Técnicamente hablando, me gusta la trama, las formas, la banda de sonido, la fotografía y otros etcéteras.
Ahora, dejando los tecnicismos de lado, me gusta sobre todo esa historia de amor, porque no es más diferente que las nuestras, exceptuando que ellos tienen a mano a un Dr que hace dinero con esto de borrar recuerdos y eliminar gente de ciertas memorias.
Mis escenas preferidas son siempre las mismas: cuando ella le dice que se encuentren en Montauk, cuando él pide por favor que a esa imagen no la borren, cuando la agarra de la mano y comienzan a deambular dentro de su psique buscando zonas del cerebro que ese amor no haya afectado, cuando descubren que irremediablemente él por la mañana la habrá olvidado, cuando aceptan finalmente -en ese pasillo angosto y sin luz- que no ha de ser fácil escaparse por más plata que se invierta en borramemorias y se dicen el uno al otro que está bien y se ríen.
Estoy segura que anoche soñé con la película, porque hoy me desperté pensando en ella. Aquí les dejo el soundtrack para que lo escuchen.

De la boca

Trato de ver algo, algún punto del mundo en que vivimos, a través de la literatura. Leo el modo en que la literatura construye realidad, construye mundo, temporalidades, subjetividades, territorios, para pensar las condiciones de vida actuales. Y uso la literatura porque tengo entrenamiento en eso, pero se podría ver el mundo a través de cualquier cosa: la sociedad, el cuerpo, las creencias. Una vez que sabés leer algo, lo podés usar para pensar lo más general, incluso podría decir "lo humano" contemporáneo.

Josefina Ludmer

Y si, ella siempre me quita la palabra de la boca. A lo burdo digo, La Ludmer es una grossa total.

Oración

Recuerdo que una vez mi primo Manuel exclamó:

Tuve un amor que me costó la vida,

tuve un amor que me costó la vida,

tuve un amor que me costó la vida.

Cada una de las veces que escuché sus palabras, repetí como un salmo bajito y doliente:

Yo también,

yo también,

yo también.

Lo hacemos

- Un libro de viajes. Como los antiguos exploradores.

- ¿Te das cuenta? Describir cada paradero, sus aventuras, las gentes que pasan.

- Otra autopista, en realidad.

-¿Lo hacemos, Osita?

-Lo hacemos.

Los autonautas de la cosmopista (Dunlop/Cortazar)

Y emprendieron la ruta París- Marsella compartiendo el disparate de estar juntos y tener un plan. Lindo ¿no?

El plástico de tu perfume

De un momento un gesto se convierte en fría calavera

y una lágrima se cae en medio de una vida entera.

Desde adentro sale una canción que no vale la pena

Solo es una nota que se escapa con el aire de una vela.

Cuando la novela se descargue de todo

buscame al final de tu heladera.

Envuelveme en el plástico de tu perfume.

dejame caer de una vez .

¿Como se abren las ventanas dentro de mi casa nueva?

¿Donde corta el brillo en la noche desde tu ceguera?

¿Que será del viejo calendario que vivió mis días?

¿Quien me dibujó ahí sentado por el resto de mi vida?

Lisandro Aristimuño

Ah,ah,ah,ah

Ufff, ta´loco Clint Eastwood y su excesivo gusto por la tragedia.
Acabo de ver El Susituto y -discúlpenme los entendidos- no se si será buena o no, lo que es es seguro es que es de sufrir y mucho.
Cuando terminó la película pensé que los problemas de uno son puras ñañas y entonces entoné la siguiente canción:

Livianita y pop, y que alivio!

Domésticos

Hoy en la oficina se armó debate. Alguien con ganas de divertirse lanzó al aire unas cuantas preguntas concernientes a los usos, hábitos, fobias y costumbres de la vida doméstica.

Contagiada por el entusiasmo con el que todos se sumaron a la movida, me dispongo a compartir la lista con ustedes. Aquí les va, a ver que me dicen:

-¿Quien saca la basura todas las noches?

-¿Quien tiende la cama antes de salir?

-¿Quien lava los platos después de cenar?

-¿Quien tapa el dentífrico cada vez que lo usa?

-¿Quien junta los pelos que quedan en la bañadera al ducharse?

-¿Quien controla los vencimientos de las latas en la alacena?

Aquí todavía siguen dándole cuerda al asunto, pasa que todos pecamos de mañas y obsesiones y pareciera ser que a todos (o al menos casi a todos) nos gusta hablar de ello.

Clase de francés

Me imaginé que era una visita interesada, malvado -le dijo, el primer día, Melanie- pero, bueno, cómo te voy a negar yo nada a ti, si vivo esperando que la veterana de tu amante se vuelva vieja y bruja, para yo, a mi vez, haber crecido algo, y hasta que la muerte nos separe, después, Carlitos, porque uno aprende a quererte mucho, sentada siempre aquí y sin hacer nada. Y, en lo que a esperar se refiere, pues digamos que estoy esperando ya el día en que me lleves al altar con un anillo...
Todo eso dijo la niña Melanie cuando, dos semanas después de despedir a Charlie Sylvester, fue Carlitos Alegre quien golpeó la puerta para pedir ayuda con su débil francés. Carlitos aprendió el idioma y se fugó con la futura vieja y bruja a platicar en París.
Antes de partir ella susurró en el oído de su amado je t'attendrai. Él distraído, como siempre, rosó el atrevimiento al decirle je t'aimerai plus tard.
De ello no tengo dudas querido, sonrió Melanie y cerró la puerta.

De los blogs

En la charla de anoche bloggers y ex bloggers estuvimos comentando acerca de los motivos por los que abrimos, cerramos o decidimos mantener las páginas. En el debate se mencionaron palabras tales como catarsis, intimidad, información, esparcimiento y hasta promiscuidad.
De los ex, hubo quienes dijeron extrañar sus blogs (incluso algunos, envalentonados por el alcohol de las cervezas, prometieron reinaugurar su página). De los que aún postean con cierta regularidad, se rescata aquel que adquirió renombrada fama.
Lo cierto es que durante el día de hoy le estuve dando vueltas al asunto del Espanta Pájaros y su razón de ser. Llegué a la conclusión de que aquí viene a parar todo lo que se le ocurre a esta mi "loca" cabecita, sin meditar quizás en las consecuencias de la publicacion.
Recuerdo que cuando recién abrí el bulín un amigo me dijo que la escritura le resultaba un tanto críptica. Por suerte a mi alegato lo presentó mi abogada y defendió el cripticismo a partir de lo consecuente del nombre. Que pretendés, si se llama espantapájaros, fueron sus palabras.
Asentí y junto con esa afirmación tuve la revelación de que el lector imaginario no existe. Dejé de lado a Iser y su inmanentismo y desde entonces solo presto atención a los comentarios que dejo y me dejan.
En conclusión, tener un blog no es cosa seria ni mucho más, pero tampoco se sostiene por las bondades mágicas del ciberespacio. Hay que tener al menos un deseo que se convierta en post y asumir con pecho frío el número cero al pie de cada uno de ellos. Un poco y un poco y vamos armando.

(Ratita este para vos que sos fenomenal, loqui)

De primavera

La canción estaba en los labios apenas abrí los ojos, no pude más que subirla al Espanta Pájaros y correr a lavarme los dientes para evitar llegar tarde a la oficina.

Además, ellos son jóvenes y bellos.
Allá a lo lejos...anda dando vueltas...

Plática

- Tan inmensa como es, esta casa debe estar llena de rincones, Melanie. Dime ¿que haces tu con tantos rincones, por ejemplo?

- Me asomo, Charlie Sylvester.

- ¿Y una vez asomada?

- Miro hacia un lado y otro. Nunca hay nada.

- ¿Ni siquiera manchas de humedad?

-Ni siquiera.

-¿Y en que piensas, entonces?

- Que me gustaría fugarme contigo, en tu destartalado auto a una playa virgen en donde no haya más que mar y arena.

- ¿Y yo?

- Tu te vas a ir, ya lo se. Y cuando suceda, quisiera estar en esa playa.

- ¿Y esta casa? ¿Y la ciudad?

-No las quiero con tu ausencia, Charlie Sylvester.

Cuando salió de la casa, Melanie se asomó a la ventana y él volteó para verla. Ella corrió las cortinas y esa fue la última vez.

Son más poderosos

Muy suelto de cuerpo, Aurelio me dijo un día que los anarcos son más poderosos. Yo también lo creo, pero no quise explicarle al pequeño que -sin embargo- la anarquía no es un estado posible, porque nuestra concepción del pensamiento se estructura de acuerdo a parámetros que excluyen el libre raciocinio y el autocontrol. Necesitamos alguien que nos gobierne. Consideramos fundamental e imprescindible que exista una entidad con el don de controlarlo todo por sobre nuestras cabezas.

En lo que a mi respecta, pienso que eso es delegar obligaciones (y se que el argumento se refuta con esto del voto responsable y el deber ciudadano). No creo en las instituciones aunque las respete y forme parte de ellas. Si creo que si lográramos que funcionen perfectamente, tenderían a desaparecer de forma natural.

Pero la utopía ha de ser siempre el deseo de lo imposible. Y las instituciones van a seguir existiendo como ejemplos eternos de sistemas diferentes. Demostraciones tangibles de que nuestra inmadurez es inmutable y de que a la libertad la dormimos con rivotril.

Con insomnio

Siempre es mejor cuando llega la mañana y aparece el sueño que se estuvo haciendo el pícaro gordito y suena el despertador y -aunque putées- te tenés que levantar.

Anoche, mientras padecía un insomnio inexplicable, pensaba en sus estragos. A las 4:35 a.m. le dije -desafiante- que esa batalla la ganaba yo y que hoy no iba a andar boqueando.

Al amanecer preparé un café doblemente negro, me calcé los auriculares y me lancé a la calle.

La música y el alba disiparon las lagañas. Cuando volví a ducharme me cruce con el canillita amigo. Me dio risa y le dije hoy pedí pri con pri. No me entendió.

Vida Cotidiana

Me alcanza la bufanda y amorosamente me sonríe: tiene la esperanza que al llegar a la esquina una ráfaga de viento me ahorque o que yo decida suicidarme con la aguja con la que me ha cosido la camisa.

Tomo la bufanda y dejo la sonrisa: tal vez sea cierto que afuera hace frío.

Por fin solos, Cristina Peri Rossi

Delicate

Descubrí anoche que Damien Rice canta otras canciones aparte de The Blower´s daugther.
No voy a decir que el tipo es fenomenal y cerrar la oración con un ¡Que Bruto! Pero sí que el chico estuvo bien.
Me pareció que se movía con soltura sobre el escenario y que tenía mucha chispa ; lo que considero bastante si hablamos de un irlandés cuya fama se la debe a la tristeza y sus derivados.
Aquí les convido esta canción.

En relación al post anterior

Viki:

Es muy simple; a las ondas sonoras se las mide en amplitud, en frecuencia, en sus armónicos, etc. Y no son materia, obviamente, cada día que pasa profundizan mas su estudio.
Por ejemplo, recién hace muy pocos años lograron saber el porque los Stradivarius suenan como suenan. Llegaron a la conclusión que, aparte de las maderas utilizadas el secreto, fundamentalmente, estaba en las sucesivas capas de barniz con que el Sr. Stradivarius los lustraba. Aún así, todavía ningún violín actual logra el sonido de los violines de este buen señor.
Así con los metales, maderas o cuerdas, humanas o no, que producen sonido. Hasta aquí, y podríamos seguir, hablamos de sonido.
Música es otra cosa; la que no se mide, la que no se analiza, la que no importa si es materia o no y si le cabe el principio de incertidumbre o los cuentos de Fermi. La música es buena o mala, ni culta ni popular. Es la que te llega, la que cuando inundan las nostalgias te hace llorar o cuando uno está bien, te hace pasarla mejor. Siempre he creído en eso.
Cuny

Gracias Cuny

De fotones , electrones y deleites

Quiero subir un post en el que hablo de lo maravillosa que me parece la música y digo que, de todas las artes, es mi preferida. Intento explicar que lo grandioso del asunto es que quienes hacen música llegan a un nivel de pensamiento en el que se eliminan las asociaciones simples, y todo es puro inconsciente. Pretendo decir que logran la abstracción en su estado puro y entonces desaparece la materia. Al llegar a este último razonamiento me detengo, nada se yo de físicas y materias, así que mejor instruirse previamente.
Comienzo la búsqueda en la net y pregunto si el sonido es materia. Las respuestas son poco precisas, me hablan de ondas sonoras que transportan energía pero no materia. Pregunto entonces si la onda lo es y me entero que un francés (de Broglie) siguiendo los postulados de Eisten y la física cuántica, lanza una hipótesis que considera que la materia puede tener propiedades ondulatorias. Sin embargo naides me responde si por si o por no. Mi hermana Lucía, con tono docto, me dice que si el sonido es medible, entonces si . Pero ella se basa en suposiciones lógicas que wikipedia no menciona. Sigo la pesquisa y termino en el Principio de Incertidumbre de Heisenberg. Llegada a este punto, mando todo a la mierda.
Yo disfruto de la música sin saber nada de sus propiedades. Es placer lo que me produce y este si que no es materia o al menos me niego a que lo sea. Mejor termino este post y lo subo así, confundido.
Igual, si alguien sabe de mis dudas y quiere resolverlas, bienvenido. Nunca está de más esto de informarse.

Suposiciones alrededor de una ventana

Me gusta la cortina enrollada, liberando la vista a los curiosos de ambos lados.
Imagino que los que están adentro disfrutan de ver a transeúntes como yo, que se detienen a fantasear sus historias.
Además los árboles y esas persianas abiertas a lo que brinda natura.
Recibir el aire, el sol, la calma del sábado por la tarde.
Me arriesgo y digo que -en el momento de la foto- ellos dormían la siesta y eran dos, pero evitaban la cucharita. Por la calor, vio.
Quizás al despertar se tomaron unos mates y leyeron revistas.
Otra opción es la del amor y el roce de los cuerpos.
Mejor esta última, no les parece?
El amor suele ser siempre un gran plan.

Rancio

El lugar era lúgubre desde el comienzo y eso que veníamos cargando una luminosidad espasmódica. El aire pintaba rancio e inmóvil y un reggaeton anónimo ladraba en la radio mientras nosotros deliberamos sobre verduras pertinentes para la parrilla.
El chico que nos atendía no superaba los 20 años y su resignación era propia de un domingo por la tarde, a quien se le podía ocurrir querer verduras. Apenas si nos escuchaba mientras ponía con desgano los pimientos en la bolsa. Su apatía era tal que ni siquiera se detuvo a pensar la tarifa y dibujo una cifra que resultó altamente conveniente. Lo único que atinó a decir fue que se pagaba adentro.
Tras el mostrador una chica volaba sueños más jugosos para la vida sin importar nuestra presencia. A su espalda un hombre apoyaba su falsa y blonda cabellera sobre la pared y dejaba caer los brazos vencidos por el peso de un aburrimiento insoportable. Pagamos y nos fuimos.
Al salir, dijimos que la oscuridad del ambiente era avasallante y se me vino a la mente el burdel de Donoso en Lugar sin límites; la escena era digna de una novela decadentista.
Por suerte el aire afuera era limpio y claro. Y se nos dio por reír.

De los viajes

Me gustan las crónicas de viajes; espero con ansias los relatos de los viajeros y si demoran me vienen así como que unos nervios, aunque se perfectamente que el lema reza: "cero noticias, buenas noticias".
En estos momentos el tiempo es de vacaciones y los mails comienzan a llegar apurados y abultados. Cada quien en diferentes lugares, con diversas anécdotas y amores; entusiasmados, enérgicos con buenas vibras.
Pienso que viajar siempre trae esas ganas, la sensación de que el mundo cabe en el bolsillo y uno lo está andando. Sueños de libertad y cargar la mochila de un lado al otro, es como si uno se creyera inmenso, ancho y pleno.
Recuerdo una vez, venía en el 86 regresando de mi última ida; en el mismo colectivo había un chico norteamericano que aterrizaba en Buenos Aires y no sabía mas que decir hola. Su equipaje era discreto y su desconocimiento enorme. Nos pidió si podíamos avisarle en Avenida de Mayo. Cuando bajaba lo observé detenidamente. Se quedó unos segundos contemplando esa primera imagen, después se calzó las gafas, se colgó la mochila al hombro y emprendió la caminata.
Pensé que ese es uno de mis momentos preferidos en los viajes: la incertidumbre de lo que vendrá, pero la certeza de que uno está ahí pa descubrirlo.
Pucha, si de solo imaginarlo me vienen los escalofríos.

No voy a dejar ni un camino sin andar.

Que sea bueno para ti

Poco sabía yo de Las Pelotas el día que me invitaron a verlas en el Club Caja Popular; la única canción que conocía era Sera que en aquel entonces sonaba demasiado en la radio, y de la banda solo podía decir que era "la otra", la chica bajo perfil, independiente y rebelde que apenas quería juntarse con los muchachos divididos.
Cuestión que me fui como quien va un concierto y no pregunten que, pero mientras saltaba alocada repitiendo "uva, uva, uva...", me dije a mi misma que de ahí en más, sería pelotera. Entonces seguí a los muchachos por todo el país y para no contradecir mi condición grouppie, no pude menos que enamorarme del Bocha.
Como amante fiel y consentida, cada vez que aparecía la histeria que me poseía me obligaba a gritar "que hombre", mientras me estremecía viéndolo mover sus piernas con esa forma tan característica suya: los pies inmutables sobre el suelo y las rodillas flexionadas -de una a la vez- hacia adelante y atrás. Entonces el flaco saltaba y decía una genialidad tras otra, y le hacía pequeñas bromillas a Daffunchio y cantaba Tucán y todo era una fiesta.
La última vez que las vi en vivo, fue también en Tucumán, pero esta vez en Central Córdoba. Recuerdo que le dije a mi amigo Adrián: Sokol ya no es el mismo, temo que la rehabilitación le está quitando espíritu. El asintió, pero pensamos que lo nuestro era puro egoísmo y que el hombre quería curarse, así que lo disculpamos e igual bailamos, aunque poco más desanimados.
Después se fue de la Banda- oficialmente- para arrancar con proyecto propio y el martes se murió, como bien dijo Maby Sosa "triste rock".
Que más, solo desear que donde estés, la estés pasando bien.

Y, Mariana?

" La libertad sólo es visible para quién la labra
y en lo prohibido brilla, astuta, la tentación.
Nacer a veces mata y ser feliz desgarra.
¿A quién acusaremos cuando triunfe el amor?"

Prometo que no va a seguir doliendo.
Tranquila

Maldición

Juan es solo malaonda, nunca conocí a nadie con peor humor. Jamás sonríe, ni anda bien, ni te da una palabra de aliento. Se dedica a trabajar en la fotocopiadora y a desanimar a cuanta persona se atreva a pedirle copias.

Yo evito, siempre, subir a verlo, pero hoy no pude; así que tomé coraje y enfrenté la escalera. Cuando llegué Juan estaba tirado con medio cuerpo sobre la mesa, la cabeza hacia abajo y las manos cubriéndole la mollera. Atrás las máquinas descansaban silenciosas sin ningún pendiente.

- que aburrido te veo Juan

- (suspiro de fastidio) a ver que me traes

- necesito siete juegos

- va a demorar

- (con resignación) bueno ¿para cuando estarán?

- con suerte, mañana a última hora

Di media vuelta y me fui blasfemando a su persona e injuriando su nombre.

Mientras descendía las mismas escaleras que había subido cinco minutos atrás, juré que escribiría este post.

Maldición, Juan, este es un día hermoso.

(suspiro de alivio)

Es la historia de un amor...

Es el amor uno de mis temas preferidos. Me gusta hablar, sentir, pensar, hacer y decir el amor.

Me gustan las mariposas en la panza y las horas que se esperan hasta el encuentro.

Me gustan los planes, los besos, la rutina, las cartas y las camas compartidas.

Me gusta la idea de una pareja y ser felices comiendo perdices.

Y aunque no me gustan las batallas, los entredichos, los días que no hay visita y las separaciones; siempre prefiero que sucedan, porque son corolario, secuela, marca y cicatriz de días y noches de pleno disfrute.

Nada me molesta más que el amor que no es.

Y si bien las lágrimas son saladas y la cara se hincha y los dolores parecen demoledores; cada vez que tira el anzuelo, salta el corazón alborotado.

(que no se haga carne lo de Jean Jacques, este para vos)

Toca madera

Nunca se les ocurra salir moneando. Basta que uno camine a gusto consigo mismo, orondo y vanidoso con la imagen que le devuelven las vidrieras para que una paloma -que no es mensajera- deposite su sucia caquita sobre vuestro atuendo.

Dado el incidente solo dos cosas pueden hacerse: no desesperar y luego reír a carcajadas.

Un transeúnte que ve el episodio me alienta diciendo que el acontecimiento trae suerte.

-Si claro, suerte es que la materia fecal cayó sobre mis ropas, evitando la frondosa cabellera.

-Y que no ibas con la lengua afuera, agrega.

Asiento, la sola idea de imaginar la sensación me produce escalofríos.

PUAJ!!!

Fotografías de un sábado

La niña que ofrece tarjetas en el subte está descalza, con la cara sucia y el gesto fruncido.
Es sábado, hace calor y se podría hacer cualquier otra cosa que no fuera pasar la tarde metida en esos subterráneos desiertos. Encima la gente no colabora, niega la oferta con la cabeza, no larga un metal o hace preguntas bobas a las que ella responde con desgano y pequeños gruñidos.
Yo también formo parte de la horda de idiotas que devolverán la tarjeta. Se que mi postura no ayuda, pero me niego a darle una moneda, no por avaricia, sino simplemente porque considero que esa tampoco es la manera. Me quedo dándole vueltas al asunto hasta que llega mi parada.
En el televisor de un bar por el que paso hay imágenes de los festejos del cincuentenario de la Revolución. Unas cuadras más adelante los afiches de la película de la Arrostito y la remembranza del Malba atestado y las entradas agotadas.
Me vuelve la cara sucia de la niña, pienso en los que festejan el triunfo cubano, en los que consiguieron ver Norma Arrostito, la Gaby y en como se conjuga todo esto.
Me pregunto si he de arribar a alguna parte. No me gusta que los golpes de realidad se conviertan en mera anécdota.

Energía

Energía dicen las hadas mientras el mundo pende de un lado y el corazón del otro.
Así empieza Espantapájaros el año, deseando el equilibro entre la materia y los sentidos y valla que desafío.
Por ahora la paz de los primeros días y la sensación de que caben todas las posibilidades, todas las puertas están abiertas, todos los caminos son caminables, todas las hojas aparecen en blanco.
Propongo que -al menos por hoy- seamos como el sol al mediodía que brilla, es fuerte y arde.
El animismo trae ventura.