De los nuestros

La eternidad del hoy...

Recién...

No está más...

pero quedan sus bosquejos,

sus impresiones

cambiamos

¿somos los mismos?

A veces

Mañana

una construcción sin sentido

mañana a partir del hoy

del ya mismo

del qué bonito es el cielo azul después de la tormenta

Antes amaba las tormentas

La fuerza

La pasión

Hoy amo la calma

Una añoranza más que presencia

Amo la calma de este momento en el que escribo

Este es mi momento de ser feliz

Porque no quiero darme vuelta y convertirme en estatua de sal

O mirar hacia la otra montaña y no percibir el precipicio de en medio

Prefiero la calma

Del mirar los pasos de a uno

Cómo caen las gotas de a una

Hasta q se forman los grandes charcos

Grandes grandes…

La fe del minuto

La esperanza del minuto

La confianza del instante…

María Laura

Arrorro

Quiero dormir con el susurro de Joao y pedir que llueva solo por la noche.

Intentar laburar

Por el subte línea C circula un caudal de gente mayor a cualquier otra línea. Sin importar la hora o el día del año, seguro que la C estalla. El fenómeno no es casual si consideramos que el recorrido une las dos estaciones de tren de Capital Federal que tienen conexión con provincia de Buenos Aires: Retiro - Constitución; y que además tiene llegada a Microcentro, donde somos miles las personas que trabajamos en altos edificios, juntando papeles que siempre amenazan alguna urgencia.
El caso es que ayer, cuando volvía, se subió un chico conmigo que habrá tenido unos 27 años, pero de esos 27 curtidos, con lleca. Traía en su mano un bidón de agua vacío -de los de 5 litros- al que le había hecho dos aberturas como para que pase aire y produzca sonidos. Se posicionó en medio del pasillo y comenzó a tocar su instrumento y a cantar algo que quería asimilarse al hip-hop. Su voz no era demasiado clara y además el ruido de las vías dificultaba la comprensión. Sin embargo alcancé a oír: para mí sería más fácil salir a robar, pero hago el esfuerzo por mis hijos de intentar laburar.
Aunque su música no fuese buena, su propuesta me pareció valiente y sincera. El tipo no solo se esforzaba por sus hijos, sino que además le apostaba al arte como transporte de expresión y denuncia. Y eso valla si no es valioso.
Lo malo de esta historia, es que todos sabemos que ni él ni los suyos comen de ahí y que es probable que el muchacho siga robando para alimentarlos. Pero al menos tiene la iniciativa y es consiente. Lo que ya es suficiente para callar ciertas malas lenguas.

La Despedida

La muerte de Alfonsín trae aparejada una tristeza con dulce sabor. Lejos, muy lejos de su postura política, su nombre me sabe a democracia y triunfo. Por eso a lo negro de la parca le opongo el rojo de la victoria, el verde de la esperanza, el blanco de la paz y lo saludo.
Que en paz descanse, Don Raúl, porque aunque la casa no está en orden, finalmente conseguimos que los villanos mayores duerman en cárceles comunes y sin privilegios.

La Batalla

Ayer en la mañana conocí la forma del malhumor.

Mientras intentaba por enésima vez encender el calefón sin conseguirlo, sentí como empezaba a envolverme una nube densa, negra y calurosa que salía del suelo con toda la furia matutina de la que era posible. Todavía no entiendo como pude advertirlo, pero en cuanto me di cuenta de que estaba a punto de invadirme la muy maldita, grité BASTA YA e impedí su avance usando mis manos como barrera.
Afortunadamente el muy malhumorado se mantuvo a raya, sin embargo nunca llegué a bañarme con agua caliente.

A la faveur de l´ autonme

Hace mucho que no escuchábamos música, no?
Que tal este francés con su voz cadenciosa.
Además, aunque no se note, ya estamos en otoño.
Comienza entonces el cambio de piel.

De los nuestros

y de este lado del océano de distancia tampoco vienen las palabras
indefensa. desnuda otra vez. sinfuerzas

a la mañana lo ve llegando a través de la ventana, en la bici pensamientos al viento, montando pasos de rocín, aires de marinero, ojos de gigante y brazos de molino de viento.
bajar de una alfombra de palabras mágicas. en la boca idiomas de besos azules, de viajes y de mundos lindos, sonrientes.
y en la mirada un niño y en la voz una canción de cuna, y en la piel una aventura, y en los dedos una cosquilla...
caballero andante, pluma, y un brillo de sol en el agua en la armadura de poema.

susto,... dio dos pasos hacia atrás. y siguió corriendo el agua del río, y le salpicó los pies, y las manos pequeñas la desvistieron para q esté mas liviana. y caminó la orilla para volver a nacer

alguna vez en cuent (r) o

Eva

De la Incertidumbre

De acuerdo al principio de incertidumbre es imposible medir con exactitud y en simultáneo la posición y el estado de una partícula. Siempre ha de ser una cosa o la otra, y a partir de allí podremos hacer aproximaciones mas o menos certeras de lo que –por otra parte- jamás vamos a saber con precisión de que se trata.
Lo interesante del caso es que la conciencia de la incertidumbre tranquiliza; no es lo mismo no saber y encima no entender porque es que uno nada las aguas de la negligencia; que no saber pero tener la certeza de que el desconocimiento entra dentro de las expectativas y que desde allí empieza a construirse conocimiento. Ya lo había dicho Sócrates muchos siglos antes que Heisenberg y el reo de Prodan terminó de darle forma.
Ayy de la incertidumbre, todo un teje no?

Hoy 24

Es el 24 de marzo de cada año, desde 1976, una fecha especial.
Porque fue entonces cuando se exterminó de cuajo y para siempre la libertad de pensar distinto y desear mejor. Porque fue entonces, también, que se inició la persecución encarnizada a una juventud que ponía el cuerpo y portaba armas para defender el sueño de una revolución que dignifique a todos y cada uno. Porque desde entonces nuestro pueblo no se ha atrevido a una lucha tan organizada.Porque nos desaparecieron 30.000 personas. Porque las clases oligarcas y aquellas que intentan asimilarse siguieron manteniendo el mismo discurso nacionalista y hoy cortan las rutas y quieren que todos nos creamos que el problema de la soja nos incumbe.
Hoy pido al son de los tambores y con grito de esperanza:
Que se conserve la memoria,
que volvamos a creer que es posible,
que perdamos el miedo,
que haya juicio y castigo a todos los culpables,
que se reivindiquen las luchas populares,
que desaparezcan las persecuiones, censuras, desapariciones y demás delitos,
que la revolución deje de ser un sueño eterno y que, además, la hagamos entre todos.

De los nuestros

Olvidos imposibles


¿Era la misma casa?
Tenía el pasillo alargado, cual cuerpo de lombriz, pero a mí me había parecido que era mucho más largo cuando lo recorrí de tu brazo bien borracha.
Había scones tirados en la alfombra y copas de vino desparramadas de una manera escandalosa, cómo si la fiesta siguiera siendo la de entonces.
Las tías se reían a carcajadas por mi forma de bailarte, y yo les explicaba que el mundo había cambiado hacía aproximadamente una hora y había que festejar a lo loco.
Los libros estaban intactos, me acordé que aquella noche tuve la idea de decirte en secreto que nos sentáramos en el baño a leernos. Te quería empapar de mi mundo.
...El tiempo fue ingrato... para eso lo han inventado.
Quedó el instante como radiografía del desgarro.
Las fotos se me confunden y pasan desordenadas por mi mente.
Los amigos y los médicos, expertos en el asunto, recomiendan rehabilitación. "Patrullar la zona" dicen unos, "Morder la almohada", dicen otros, "Andar descalza", "Comprar jazmines". Lo único que logro es oler tu olor, que por razones inexplicables ha quedado pegado a mis poros.
Cuando me duelen las puntas de mis venas -todas juntas me duelen las malditas- grito fuerte el segundo nombre. "Es magia", me digo a mi misma. Te pienso, te invento, te respiro.
Me tranquilizo y vuelve a arder.


Afrodita

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El espantapájaros inaugura hoy De los nuestros. Un espacio en donde escriben y escribirán todos aquellos a quienes les apetezca hacerlo. La idea, humilde aunque no por ello poco entusiasta, es que lo que se produzca se lea o al menos se suba al ciberespacio y se haga post. En definitiva, que circulen las palabras sin jaleo y dejen de dormir en los cajones.
Si alguno está con ganas de hacerlo, me escribe a victoriadaona@gmail.com aquello que quiera subir y así, sin más, aparece en el espantapájaros casi que mágicamente.
A ver que sucede...

¿Hasta el último chelín?

Escuché hoy a un activista político decir que si uno no corre riesgos por el cambio social ¿porque lo haría entonces?
Pienso que asumir correr un riesgo es cosa seria, que hay que estar dispuesto y sobre todo hay que desear mucho aquello por lo que uno expone el cuero. Claro que el cambio social es un buen motivo, y también lo son las revoluciones y los crecimientos internos de cada uno y los amigos y la familia y, last but not least, los amores.
El asunto está en la convicción, no de que todo resulte, sino de que no se puede hacer otra cosa más que arriesgarse aunque el fracaso nos cueste perderlo todo. Pero nada es tan simple como parece y los héroes al estilo Ulises murieron con la antiguedad grecolatina.
Además frente al precipicio de las decisiones siempre está uno -solo- y la incertidumbre, hecho un manojo de adrenalina hirviendo.

De divague

No estoy para nadie dice la consigna y a partir de ahí se desencadena el siguiente razonamiento: No y nadie no pueden acompañarse, ellos si que son excluyentes y nada de que los polos opuestos se atraen. No nadie es una doble negación que en términos matemáticos transformaría los valores. Sin embargo, alguien cobra entidad por si mismo, no como antagónico de nadie. Por otra parte es imposible que nadie esté en algún lado y mucho menos que yo esté para nadie.
Conclusión: nadie no puede ser y además yo alucina, mientras tanto alguien anda destornillándose de la risa con semejante disparate.

Como la de Don Mateo

Ariela dice que el lugar en el que trabajamos es como La peluquería de Don Mateo y tiene tanto de razón que todos nos reímos. Como nuestros escritorios están ubicados frente a la máquina de café, cada día desfilan ante nuestros ojos los mismos personajes, con sus historias, sus frases hechas, sus ráfagas de buen o mal humor, sus estilos y demases.

Sabemos que apenas ingresados se abarrotaran hordas de hombres hambrientos y recién levantados que comentarán sobre el asadito de la noche anterior, las declaraciones de Maradona respecto a Riquelme, como los golpeó el cambio de hora del sábado y los resultados del fútbol del domingo. Para cargar agua en el termo esperaremos entonces 30 minutos más.

Después comienzan a aparecer los chicos del correo interno; primero un sobre, después otro, urgente urgente una notificación de la Super (jerga) y así. Ahora llega Martín que por suerte consiguió monedas y además trae un paquete extraño sin remitente.

Fija es que cercano al mediodía aparece Damián, nuestro amigo reponedor de la máquina, que también es boxeador, aunque se rompió los meniscos y entonces, puta madre no se si voy a volver a pelear. Y casi que pisándole los talones viene Paula Carina muerta de hambre para preguntarnos cuando vamos a comer.

Y Alberto el del correo externo y Mirem del sexto piso que busca Fanta Naranja (y nosotras siempre coreamos que nadie comparte esa diversión) y Silvita para saber si necesitamos algo de afuera y los fumadores que aprovechan el patio interno y la lista podría ser muchísimo mas larga.

Lo que es seguro es que cuando el reloj da las 18 aquí no queda nadie, ni nosotras. Entonces se apagan las luces y comienzan a pasar los créditos. Al día siguiente la misma rutina y así hasta el viernes.

Es curioso como, si lo observan, todo está mucho más guionado de lo que parece. Apuesto.

Pasándose de vuelta

Esta canción me recuerda a mi amiga Sonia, que ahora está largándose solita a galopar. A veces viene bien desajustarse las riendas, que no?

Flash, flash, flash

He observado que hay cierto tipo de turistas que en el afán de capturarlo todo con el lente de sus cámaras dejan de contemplar el foco al que le apuntan y simplemente disparan (flash, flash, flash).
El goce está en la poseción del aparato, en la situación de superioridad con la que se posicionan frente a aquello que ven a través del mismo.
Leí alguna vez que la cámara suele ser una prolongación del pene, una manera de pene-trar en ciertas cosas. Pero además, en estos turistas, me da la sensación de arma con la que puede ejercerse violencia.
Apuntar, disparar y capturar (flash, flash, flash).
No me gustan los turistas consumistas, aunque esto atente contra la economía de cualquier país.

Mil cosas

Mil cosas, mensajes…

Claro que amar la carretera tiene sus cosas.

Que si tendrá sus cosas.

Se ve que nadie llega a la Meca con la cara seca.

Hay mil cosas, mensajes, hay mil cosas para hacer.

Hay tantos libros para leer, tantas canciones para componer.

Tantos lugares por recorrer, toda una vida para aprender.

Yo ya aprendí que contigo no puedo perder.

Siempre supe que un día iba a volver.

Porque entendí que es contigo que empiezo a emprender mil cosas.

Un amor de carretera, luces preciosa, en tu carruaje de viento.
Mojando mariposas en mi taza de te.

Martín Buscaglia

P.D: tarareando esta canción hace ya un par de días

Pío, pío, pío

Aunque los pájaros no me gustan para nada, dos son las cosas que les envidio. La primera -tan lugar común- es la capacidad de poder volar. La segunda es el canto.
Si pudiera pedir un deseo, desearía tener una voz hermosa (quienes me conocen, saben bien que no es el caso), de esas que den gusto oírse, y cantar el día entero (aunque eso si que hago) e ir amenizando el camino. No digo ya una voz como la de la Ella Fiztgerald o la Andrea Echeverri, sino un poquito más humilde, con que sea parecida a la de la Venegas ya me conformo. O siquiera saber silbar, no se, algo que tenga que ver con la voz y la música y me salga bien.
Que les digo, esto me tiene un tanto preocupada. Más que un bache en mi formación, da cuenta de una malformación, que no es lo mismo y claro, claro que tampoco igual.

Y te quiero y te quiero

Anoche fuimos todos a Manu Chao y entre que el pequeño Leo se durmió y se despertó, hubo quienes bailamos un tanto alocados.
El show estuvo bien, tres horas de música incesante, genuino estilo y mucho Radio Bemba. En la segunda vuelta los clásicos Mano Negra y en la tercera el muchacho pusose romántico y cantó un par de bolerillos. Aquí les dejo estito que me gusta tanto.

Sozinho

En realidad quería subir otra canción que no era esta, pero también la cantaba Caetano. Como no la encontré me puse a escuchar alternativas -hace rato ya que en el Espantapájaros no hay música- y claro, cuando apareció Sozinho no hubo Garota de Ipanema ni Tonada de luna llena que alcance.

por que você me deixa tão solto?
por que você não cola em mim?
Tô me sentindo muito sozinho!
onde está você agora?


Ay que lindo, no?

Miércoles: día de lluvia

Así con la lluvia que desconcierta y no pregunten que tiene que ver el agua con el funcionamiento de los subtes, pero cuando llueve las líneas se interrumpen y uno llega tarde a cualquier lado. Además las baldosas flojas, que en el apuro no esquivás una, entonces salta el barro y la ropa se convierte en un solo charco.
Esto sin tener en cuenta que el fastidio comenzó cuando sonó el despertador y hubo que rajar de la cama, meterse bajo la ducha y, ya más despierta, recordé que paraguas no tengo porque lo perdí un día en que dejó de llover súbito y no lo necesité más.
La lista de molestias que me ocasiona el agua es innumerable así que detengo acá la perorata. Lo único que sí festejo son las concesiones, en un rato me zampo algo delicioso y me olvido del sonido de las gotas sobre el zinc.

Desde mi ventana

Esta vez las vistas son de adentro hacia afuera y la ventana es la propia.

Las flores son alegrías que decaen cuando hay sequía o descuido, pero ahí mismimito reviven si uno se acuerda de ponerles agua. Las mariposas son nuevas y deseo perduren largo rato.

Me reservo el movimiento interno de la casa porque soy celosa de mi intimidad; pero se podría jugar con el espejo que hay enfrente y esa otra ventana que será siempre el doble y el mismo.

Además me perturba esa reja, completa y sombría y es la hora de la siesta.

Pena que en la foto no se escuche el eco del flash y la voz que repite arriba el sol, arriba el sol, arriba el sol, así tres veces.

De los sentidos (Parte II)

Hace unos meses atrás (Julio 2008) confesé que de los sentidos mis preferidos eran el tacto y la mirada, por esto de que uno podía dejar de mirar cuando lastimara y tocar siempre que se esté permitido.
Con el oído y el olfato no pasa lo mismo, no existe otro filtro mas que la distancia para detener el avance inminente de los sonidos y los olores hacía nuestros cuerpos. Quizás también taparse la nariz y tapones en las orejas; o como yo, carecer de sentido del olfato y hacerse la sorda de tanto en tanto. Pero por lo general eso no sucede y por eso mismo existen perfumes que enamoran y palabras que estremecen, y por ello también hay fétidos nauseabundos y ruidos estridentes.
Además esto de no poder controlarlo uno tiene un deje de fascinación y fastidio. Como sea, me sigo quedando con la calidez de las formas al roce y poder mirar la luna.

A propósito del Espantapájaros Nº 7

Todo era amor, dijo Oliverio. Amor con M mayúscula, chorreado de merengue, empalagoso, relajante. No aconsejable a todas horas. Se advierte a escépticos, hoscos y ermitaños o abstenerce o entregarse. Sin cuestionar.

Y es que el amor es así, claro que sí, ciego y dulce; espantosamente sordo. Díscolo, caprichoso, rojo y recubierto de clisés. Cursi por definición y en esencia. Pero que lindo se sienten las cosquillas en la panza y ni les digo la cabecita de novia.

Piedra Negra sobre una Piedra Blanca

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

Me moriré en París con aguacero,

un día del cual tengo ya el recuerdo.

Me moriré en París -y no me corro-

tal vez un jueves, como es hoy de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso

estos versos, los húmeros me he puesto

a la mala y,

jamás como hoy, me he vuelto,

con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban

todos sin que él les haga nada;

le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos

los días jueves y los huesos húmeros,

la soledad, la lluvia, los caminos…

Cesar Vallejo

Es que me gusta tanto Vallejo y París, aún con aguacero.

Eternal sunshine of the spotless mind

Eterno Resplandor de una mente sin recuerdos es una película que vería -casi sin tregua- una y otra vez. Técnicamente hablando, me gusta la trama, las formas, la banda de sonido, la fotografía y otros etcéteras.
Ahora, dejando los tecnicismos de lado, me gusta sobre todo esa historia de amor, porque no es más diferente que las nuestras, exceptuando que ellos tienen a mano a un Dr que hace dinero con esto de borrar recuerdos y eliminar gente de ciertas memorias.
Mis escenas preferidas son siempre las mismas: cuando ella le dice que se encuentren en Montauk, cuando él pide por favor que a esa imagen no la borren, cuando la agarra de la mano y comienzan a deambular dentro de su psique buscando zonas del cerebro que ese amor no haya afectado, cuando descubren que irremediablemente él por la mañana la habrá olvidado, cuando aceptan finalmente -en ese pasillo angosto y sin luz- que no ha de ser fácil escaparse por más plata que se invierta en borramemorias y se dicen el uno al otro que está bien y se ríen.
Estoy segura que anoche soñé con la película, porque hoy me desperté pensando en ella. Aquí les dejo el soundtrack para que lo escuchen.

De la boca

Trato de ver algo, algún punto del mundo en que vivimos, a través de la literatura. Leo el modo en que la literatura construye realidad, construye mundo, temporalidades, subjetividades, territorios, para pensar las condiciones de vida actuales. Y uso la literatura porque tengo entrenamiento en eso, pero se podría ver el mundo a través de cualquier cosa: la sociedad, el cuerpo, las creencias. Una vez que sabés leer algo, lo podés usar para pensar lo más general, incluso podría decir "lo humano" contemporáneo.

Josefina Ludmer

Y si, ella siempre me quita la palabra de la boca. A lo burdo digo, La Ludmer es una grossa total.

Oración

Recuerdo que una vez mi primo Manuel exclamó:

Tuve un amor que me costó la vida,

tuve un amor que me costó la vida,

tuve un amor que me costó la vida.

Cada una de las veces que escuché sus palabras, repetí como un salmo bajito y doliente:

Yo también,

yo también,

yo también.

Lo hacemos

- Un libro de viajes. Como los antiguos exploradores.

- ¿Te das cuenta? Describir cada paradero, sus aventuras, las gentes que pasan.

- Otra autopista, en realidad.

-¿Lo hacemos, Osita?

-Lo hacemos.

Los autonautas de la cosmopista (Dunlop/Cortazar)

Y emprendieron la ruta París- Marsella compartiendo el disparate de estar juntos y tener un plan. Lindo ¿no?

El plástico de tu perfume

De un momento un gesto se convierte en fría calavera

y una lágrima se cae en medio de una vida entera.

Desde adentro sale una canción que no vale la pena

Solo es una nota que se escapa con el aire de una vela.

Cuando la novela se descargue de todo

buscame al final de tu heladera.

Envuelveme en el plástico de tu perfume.

dejame caer de una vez .

¿Como se abren las ventanas dentro de mi casa nueva?

¿Donde corta el brillo en la noche desde tu ceguera?

¿Que será del viejo calendario que vivió mis días?

¿Quien me dibujó ahí sentado por el resto de mi vida?

Lisandro Aristimuño

Ah,ah,ah,ah

Ufff, ta´loco Clint Eastwood y su excesivo gusto por la tragedia.
Acabo de ver El Susituto y -discúlpenme los entendidos- no se si será buena o no, lo que es es seguro es que es de sufrir y mucho.
Cuando terminó la película pensé que los problemas de uno son puras ñañas y entonces entoné la siguiente canción:

Livianita y pop, y que alivio!

Domésticos

Hoy en la oficina se armó debate. Alguien con ganas de divertirse lanzó al aire unas cuantas preguntas concernientes a los usos, hábitos, fobias y costumbres de la vida doméstica.

Contagiada por el entusiasmo con el que todos se sumaron a la movida, me dispongo a compartir la lista con ustedes. Aquí les va, a ver que me dicen:

-¿Quien saca la basura todas las noches?

-¿Quien tiende la cama antes de salir?

-¿Quien lava los platos después de cenar?

-¿Quien tapa el dentífrico cada vez que lo usa?

-¿Quien junta los pelos que quedan en la bañadera al ducharse?

-¿Quien controla los vencimientos de las latas en la alacena?

Aquí todavía siguen dándole cuerda al asunto, pasa que todos pecamos de mañas y obsesiones y pareciera ser que a todos (o al menos casi a todos) nos gusta hablar de ello.

Clase de francés

Me imaginé que era una visita interesada, malvado -le dijo, el primer día, Melanie- pero, bueno, cómo te voy a negar yo nada a ti, si vivo esperando que la veterana de tu amante se vuelva vieja y bruja, para yo, a mi vez, haber crecido algo, y hasta que la muerte nos separe, después, Carlitos, porque uno aprende a quererte mucho, sentada siempre aquí y sin hacer nada. Y, en lo que a esperar se refiere, pues digamos que estoy esperando ya el día en que me lleves al altar con un anillo...
Todo eso dijo la niña Melanie cuando, dos semanas después de despedir a Charlie Sylvester, fue Carlitos Alegre quien golpeó la puerta para pedir ayuda con su débil francés. Carlitos aprendió el idioma y se fugó con la futura vieja y bruja a platicar en París.
Antes de partir ella susurró en el oído de su amado je t'attendrai. Él distraído, como siempre, rosó el atrevimiento al decirle je t'aimerai plus tard.
De ello no tengo dudas querido, sonrió Melanie y cerró la puerta.