Los secretos

Me encantan los secretos.
Me gusta guardar siempre algo para mí y -por supuesto- adoro cuando alguien comparte su secreto conmigo. Me gusta esa complicidad que se genera alrededor de un secreto, esa hermandad de secreteadores que apenas se delata ante una palabra ajena y la mirada leve buscando la otra en ese gesto de "es nuestro secreto".
Me contaron de una bisabuela que nunca conocí, que pasó las tardes de sus últimos años sentada en una mecedora mirando en lontananza y cada tanto decía "tengo un secreto que me llevaré a la tumba". Se lo llevó nomas y se hizo famosa la anécdota de su secreto, secreto secreto porque a nadie se lo dijo.
La potencia del secreto está en esa reserva que simbolizan para uno, en esa idea de proveeduría de experiencias intimas, intimisimas que uno se guarda para compartir alguna vez, o quizás nunca (como mi bisabuelita). Resultan un parate ante la sobre exposición de redes sociales en las que deambulamos, narrándonos a nosotros mismos como personajes de novela.
Escribir un blog forma parte de esa sobre exposición, por eso yo siempre me quedo algunos secretos, aunque no crea que me los lleve a la tumba.

Día feliz

Que bonito es el amor, más que nunca en primavera...
"Depende", Jarabe de Palo

Hace ya algunos años que el 21 de septiembre no festejo el día del Estudiante y sobre la llegada de la Primavera a lo sumo un chin-chin y fin del asunto. Me siento ajena al festejo de los pibes y también al de los fetejantes de primavera sin más ni más. Aunque apoyo ambas mociones, no participo.
Hoy a la mañana amanecí normal y el día hubiera transcurrido de igual manera, si no fuera que hace exactamente 15´no me hubiera llamado el Cani para avisarme que estaba en la puerta de casa y se había olvidado las llaves. La presencia -inusual a esta hora- me desconcertó, así que bajé a abrir sin tener noción alguna de que en la puerta me esperaban unas flores, flores de amor y primavera.
Escena romántica, claro que sí, pero el día lo permite y además el corazón da un salto cuando cosas así acontecen.
Feliz día de la primavera para todos! Feliz día del estudiante, también para todos!
Gracias al Cani por esta bocanada de optimismo y por esas flores tan preciosas!

...luego existo

Con lo que uno siente pasa siempre igual, que lo siente hasta que deja de sentir y ya.Es como el juego que se le hace a los bebés: ahora tá, ahora no ta´(con el tonito típico, conocen).
No estoy hablando de ningún sentir en particular, la teoría es aplicable -por lo menos- a todas las cosas que alguna vez pude sentir: sueño, amor, miedo, hambre, bronca, dolor, tristeza, emoción, nervios, cansancio, alegría, hastío, malhumor, buen humor, día de sol o todo oscuro. En fin, que la lista podría seguir.
Hubo alguien que llegó a decir que el sentimiento es pura imposibilidad de dejar de sentirlo, por tanto se traduce en padecimiento que no se agota. Razón tenía, me di cuenta cuando pasé de mi mentado dolor de muelas a un dolor de tobillo insoportable que inmediatamente devino llanto, compatible con la tristeza que se esfumó en el momento en que me dio alegría escuchar la llave que abría la puerta y me vino un hambre voraz que una vez saciado me provocó sueño. Durante la noche es asunto de Freud y al otro día me desperté emocionada porque había sol y...
Desapareció el cogito?
Siento que puede que sí.

La nostalgia de las cosas

Siempre me sorprendo de la atemporalidad de la memoria o del delay de la experiencia, si uno se pone un ratito a pensar, la delira y si tiene suerte -quien sabe- le sale una teoría que reformule la noción del inconsciente, lo reprimido y lo potencialmente representable.
Pero no es de esto de lo que quiero hablarles, sino de San Cristóbal de las Casas, pueblito del distrito de Chiapas -México- que debe su nombre a Fray Bartolomé -¿se acuerdan de este hombre?- y que es conocido - entre otras cosas- por ser uno de los lugares en que los Zapatistas aparecieron por primera vez ante el Estado mexicano, el 1 de enero de 1994.
Hace días que siento el calor de San Cristóbal, que deseo caminar sus calles, tomarme un jugo en alguno de sus bares. Es extraño como esas cosas de repente se recuerdan y se traducen en experiencia, entendida desde su posibilidad de narrativa más que de inmediatez.
Suele suceder a veces la nostalgia de las cosas, la maldita magdalena de Proust, el septiembre todavía del año en curso, la rutina.

Someone fixs the wall

Es vergonzosa la posición del Jefe de Gobierno Porteño ante la situación de las Escuelas Secundarias. Me gusta la tapa del Página 12 de hoy, cuyo título principal es "El Gestor Dormido" y la foto de Mauricio descansando en el recinto de la Legislatura.
Ese gestor dormido es el caudillo dirigente de tropas de "mayoría silenciada" -así las definió- que quieren volver a las aulas sin pronunciar palabra. Tal como él, que no piensa recibir a los estudiantes ni tampoco pretende resolver el conflicto, solo espera que se cumplan los 180 días de clases, sea en diciembre, sea en febrero.
Ese gestor dormido que acusa a la ciudadania no responsable por no colaborar con este Estado hacedor. Hacedor de veredas, baldosas, enrejado del espacio público, escuchas ilegales; impulsor de la Policía Metropolitana, de la recolección puntual de basura, del sistema de contralor entre vecinos; promotor de ¿la escuela pública?, internet, inglés y demás bienes ¿imprescindibles? para la educación.
No voy a hablar de cifras porque no las comprendo, simplemente quiero dejar sentado aquí - por si a alguien le interesa- que mientras el gobierno de la ciudad construye en su discurso a jóvenes irresponsables y autoritarios que no solo quieren salvarse de una obligación, sino que además le están quitando el derecho a miles de niños - hijos de esa mayoría silenciada, ¿silenciada por quien?- de estudiar y poder usar las computadoras con internet que les pusieron en las salas en las que se caen los techos y pronunciar, con perfecta acentuación "yes teacher". Ayer se realizó una asamblea con la asistencia de estudiantes de 50 establecimientos escolares diferentes que cuentan con el apoyo de muchos de sus docentes y están pidiendo condiciones básicas de infraestructura para estudiar ellos y los hijos de esa mayoría silenciada - ¿silenciada por quien?- a la vez que nos devolvieron el ejemplo de la lucha organizada, enérgica, y -gracias al cielo- irreverente, que no cede, al menos por ahora, a la comodidad del botoneo y el estate quieto que les quieren imponer.

Como lo imposible por fin hecho

Circula una carta que el Subcomandante Marcos le envía a Sabina en la que le cuenta de como vino a darle consejo un viejo - no muy sabio- que le dijo que las buenas mujeres son aquellas que ante un dolor de muelas recuestan la mejilla de los adoloridos sobre sus pechos, en lugar de proponer analgésicos, antiinflamatorios y demás fármacos.
La historia de la carta me encanta desde que la conozco y mucho más me gustó saber que el muy osado Marcos le envió junto con eso un poema que Sabina musicalizó en el disco Dímelo en la calle y se llama "Como un dolor de muelas".
El caso es que lo lindo de la anécdota no quita lo efectivo de los analgésicos, hecho que pude comprobar en estos días en que los abrazos del Cani resultaron insuficientes para semejante dolor que me agobiaba.
Va pasando todo por suerte y ahora puedo recuperar la poesía.
No hay como un dolor de muelas aliviado!

Ese ahí

MI GURI (O MEU GURI)

Cuando, maestro, nació mi retoño
no era buen momento para retoñar
Ya fue naciendo con cara de hambre
y yo no tenía ni nombre para dar
Cómo fui tirando, no le sé explicar
un poco guiando y dejándolo guiar
Siendo cachorro mi hijo,
un día me dijo que él iba a llegar

Ese ahí, ese ahí
Ese es mi gurí
Ese ahí
Ese ahí, es mi gurí
Y él llega

Llega sudado, con paso agitado
y trae siempre un regalo para impresionar
Tanta cadena de oro, maestro,
no queda más cuello que adornar
Un día trajo un bolso, ya con todo adentro,
llaves, amuleto, rosario, auricular,
pañuelo y una pila de documentos
con que por fin me pueda yo identificar

Ese ahí, ese es mi gurí
Ese ahí, es mi gurí
Y él llega

Llega hasta el barrio con su cargamento
pulsera, cemento, reloj, llanta, grabador
Rezo que pueda llegar sano y salvo,
hay una ola de asaltos de terror!
Llega y me consuela, yo le doy consuelo,
lo apoyo en mi pecho y me empieza a acunar
Cuando me despierto, miro a mi lado
y el muy desgraciado ya fue a trabajar

Ese ahí, ese es mi gurí
Ese ahí, es mi gurí
Y él llega

Llega estampado en el diario,
retrato con venda en los ojos, título, iniciales
Yo no entiendo a esta gente, maestro,
tanto lío por esto hay que armar?
Mi gurí caído, parece estar riendo
yo lo veo tan lindo, con la panza al sol
Desde el principio, no dije, maestro
él dijo que un día él iba a llegar

Ese ahí, ese es mi gurí
Ese ahí, es mi gurí

Chico Buarque (del disco Aznar canta Brasil)

Inaccesible

¿Que es lo que buscamos en la mirada de alguien?
¿En su piel?
Aunque toquemos con insistencia,
nunca llegaremos a tocar la vida del otro.
Ese es el límite.
La ajenidad.

Buena Onda

Desde chiquita siempre lo mismo, me molesta la lluvia.
Resultará tonta la declaración, pero no exagerada.
No hay algo en la lluvia que me guste:
no me gusta mojarme,
que haga frío,
quedarme en la cama remoloneando a causa de la lluvia.
No me gusta que me salpiquen las baldosas,
pensarla dos veces antes de salir,
llamar y cancelar porque llueve torrencial.
Menos que menos me gustan las inundaciones.
En Buenos Aires ya van dos días que llueve.
Además creció el Río de la Plata y un montón de familias tuvieron que evacuar porque sus casas se inundaron.
Encima tuve fiebre y chucho y escuchaba desde la ventana el ruido del agua incesante.
Espantoso.
Lo bueno es que las plantas del balcón están recibiendo agua del cielo. Aunque pensándolo un poco mejor, tanta agua las va a ahogar.
No hay caso, cuando llueve me vuelvo una nube negra, acompañada de fuertes intermitencias.

Por los museos

"Del Porfirismo a la revolución" se llama el mural de David Alfaro Siquieros que se encuentra en el Palacio de Chapultepec en la ciudad de México. El fragmento que vemos aquí es el del campesinado levantado en armas. Dicen los que saben, que en la imagen aparecen Pancho Villa y Emiliano Zapata fundidos entre el pueblo y las armas.
La mujer de rojo es la Revolución, que va unida al brazo de uno de sus hombres, abanderandolos.
El mural en su totalidad es enmudecedor por la fuerza que encarna y la preeminencia de rojos y naranjas enardecidos.

Esa música inhallable

Yo quiero que escuches

Yo quiero que escuches esa música inhallable
cuya fuerza el olvido purificó.
Como husmeabas la bruma marina colada
en un desván de Barranco
antes de tu desayuno
en vecindad del mar pobre
quiero que escuches:
la música partida
como un pan
para las dos mitades del mundo.

Javier Foguet

Tarde en el Barrio Chino

Esta tarde fuimos con la Ioqui al barrio chino en busca de rollitos primavera y baratijas. Con los primeros tuvimos una mala suerte barbara y terminamos comiendo jamón y queso sin salsa de soja. Con las segundas nos fue mejor, yo compré un rascador y la Ioqui se trajo desde lámparas hasta el gato de la buena fortuna (dorado por supuesto), pasando por masajeadores de bajo presupuesto y aritos símil diamantes.
En suma, un hermoso paseo. La nota de color fue la oferta de CALTERAS 9,90. Todavía me estoy riendo de semejante osadía. Estuvieron ingeniosos, o no?

Una anécdota

El de la foto es el Che Guevara cuando todavía no era el Che. Resulta que Ernestito, antes del viaje con Alberto Granado, y mucho antes de conocerlo a Fidel, hizo un viaje en 1950 por el Noroeste Argentino en una bicicleta con motor, marca "Cucchiolo".
Recorrió casi 4.500 km en la nave y al regresar envió una carta a la fábrica que hacía las bicicletas para contarles que en tal peripecia el motor "ha funcionado a la perfección durante mi largo viaje y solo observé que hacia el final perdía compresión, razón por la cuál la envío a usted para reparación". Los tipos inmediatamente le propusieron a Ernesto hacer una publicidad con su foto y las líneas de esta carta. Aceptó.
Esta fotografía es la que se publicó en El Gráfico el 19 de mayo de 1950.

Sobre la fotografía

¿Se han puesto a pensar alguna vez en la cantidad de fotos en las que debemos aparecer sin darnos cuenta? La cantidad de personas que nos tendrán entre sus albumnes familiares, en las partes del mundo por donde hayamos andado; o mejor aun, en las partes del mundo en las que hayan andado los turistas que nos capturararon. ¿Se imaginan, por ejemplo, que alguien que vive en Bélgica, tenga una foto nuestra tomada en Termas de Río Hondo?

Es inquietante pensar en la circulación de las imágenes y su despojo, su doble condición de exponer y al mismo tiempo esconder aquello que se muestra. Recuerdo ahora con claridad una foto que había en la casa de mi amiga Lucía, aparecía ella, su hermana y un muchacho, todos sonriendo. Cuando le pregunté quien era ese chico, me dijo, no sé, uno que robó cámara. ¿Cuanto podíamos saber de ese anónimo del que apenas teníamos registro por la imagen?

Es conocido que algunos pueblos originarios reniegan de la fotografía por el temor de que en esa captura se roben el alma. Sin entrar en detalle, me interesa quizás asimilar ese robar el alma al borramiento total del sujeto en la imagen. ¿Cuanto queda de nosotros, de lo que somos o de lo que peleamos ser?

Me encanta la fotografía por lo inasible, porque en su contemplación se suspende la palabra y dejamos de ser sujetos narrativamente coherentes. Pero también me interpela la fotografía porque no puedo olvidar a Faustine, a quien solo conocimos por ese invento de Morel.

Te recuerdo ahora

Don Federico

Te recuerdo ahora,
mi mano te despeina como a un niño dormido,
y regresas a los antiguos días,
a tus campos, a tu olor a caña dulce
y naranjas doradas.
¿Te acuerdas, Federico?
tus cuentos y mi risa.
La palabra flor, para entender la flor.
Tu mano en la mía,
cuando yo era apenitas.
Padre, era tu silencio el amor
que llenaba la casa.
No sé si estás, pero te veo
demorarte en los patios
en esta tarde de lloviznas...
En un recuerdo ya desmemoriado,
acaricio tu sombra
y tus anteojos.

María de Zarrabeitia (Cachito, mi abuela la escritora)

Atrapada y sin la red

Pasé tres días sin internet en casa.
La noche.
Lejos de aspirar a la vida bucólica y el aire puro de la desconexión, curto lo que una amiga llamaría "estilo urbano" que resulta incompatible con la falta de internet.
Durante mi carencia pensé en esto y en el modo en el que uno estructura sus hábitos considerando las delicias de la web: desayunar leyendo mail, actualizar los blogs, leer los diarios, escribir a algún/a amigo/a para ponerse al día, gestionar cosas del laburo, etc.
Solo por decir lo mínimo.
Tres días fueron para mí algo similar a un viaje zen para encontrarme en relación con el universo. Como no es algo que desee ahora, imaginense.
La depresión fue tan grande que de haber sido hombre hubiese dicho que llevaba una barba de tres días, pero como me había depilado un día antes no corrí ese riesgo
Afortunadamente el técnico vino ayer en la mañana y cambió mi día y el modem.
Cuando se fue decidí abrir las ventanas, cerrar el luto y volcarme al ajetreado mundo de la red.
Retomé la canción de Los Gatos y murmuré:
"Con mi compu yo me iré a naufragar, a naufragaaaaarrrrr..."

Mire donde mire te veo

Deseo, deseo, deseo.
Dicen que siempre se piden de a tres.
Como soy un ser deseante digo otra vez:
deseo, deseo, deseo.
Podrán decir algunos que no se puede siempre andar deseando,
como si el deseo sea algo que se pudiera controlar.
Yo deseo desde un mate hasta la autonomía de los pueblos sin estados.
Lo peligroso de los deseos es que se cumplan y se nos acabe la imaginación.
Son como la sal de la vida, lo que hace que las cosas se pongan lindas.
Por ende que se acaben los deseos es como si se terminara el clásico River - Boca; o dejasen de existir las vacaciones.
Un absurdo posible, pero alarmante.
Brindo por la proliferación de los deseos y la cadena tripartita que los une.

El solo de Arturo

Estoy haciendo un curso de filosofía que propone un recorrido por los nombres más relevantes de la filosofía desde la modernidad hasta hoy, en torno a sus ideas sobre sujeto. Descartes, Kant, Hegel, Schopenhauer, Marx, Freud, Levinas, entre otros.
El profesor es verdaderamente un apasionado del tema, lo que hace que las clases sean muy entretenidas y dinámicas. El asunto es que siempre cuenta chismes de estos grandes hombres para volverlos más humanos y menos míticos.
Cuestión que ayer nos tocó ver a Schopenhauer y no solo nos enteramos de que para él no existe finalidad alguna en ninguna cosa (o algo así, que no viene al caso), sino también supimos que mantuvo con su madre una pésima relación, que no fue conocido hasta que lo retomó Nieztche porque tuvo la mala suerte de compartir el siglo con Hegel y su luminosa racionalidad, y que además era tal su anonimato que fue él mismo quien pagó la publicación de sus libros.
Pensé entonces que de haber vivido en este siglo al menos podría haber tenido un blog en donde plasmar sus ideas y no gastar dinero. Lo que, además, le hubiera significado una gran satisfacción, por esto de que uno puede tener seguidores y contador de visitas. No sé, me dio pena Arturito y decidí escribir este post.
No mucho más.

Nadie se lo esperaba

Cuando escuchó la llave en la cerradura sintió pánico.
No esperaba a nadie y se quedo inmovilizado en medio de la sala.
Ni siquiera intentó evitar que se abriera la puerta.

Cuando prendieron la luz descubrieron que no estaban solos.
Sintieron pánico ellos también.
No sospechaban que hubiera alguien.
Al fin y al cabo, habían cerrado todo antes de salir...

Meditaciones en torno al romanticismo

Admito que soy una tarada y además soy romántica.
Condición doblemente espantosa cuando uno, por ejemplo, se dispone a ver películas de amor. Ante la mas mínima manifestación de enamoramiento se enternece mi corazón, cuando no, me emociono tanto que se me escapa una lagrimita.
Ahora, si bien el amor se siente de maneras desenfrenadas, lo de la mujer perfecta y el príncipe azul son mitos: la mayoría de nosotros somos seres de carne y hueso que amanecemos de pésimo humor en las mañanas. En cuanto a lo de comer perdices, alguien tiene que hacer las compras.
Quiero decir con esto que la experimentación es la mejor prueba de amor que uno puede dar y darse. Todo bonito con las películas, pero más bonito cuando es en carne propia.
Llego a la conclusión de que además de ser tarada y romántica llevo todo eso a la práctica.

Alguien va a venir

El domingo, en efecto, llegó Rebeca. No tenía más de once años. Había hecho el penoso viaje desde Manaure con unos traficantes de pieles que recibieron el encargo de entregarla junto con una carta en la casa de José Arcadio Buendía, pero no pudieron explicar con precisión quién era la persona que les había pedido el favor. Todo su equipaje estaba compuesto por el baulito de la ropa, un pequeño mecedor de madera con florecitas de colores pintadas a mano y un talego de lona que hacía un permanente ruido de cloc, cloc, cloc, donde llevaba los huesos de sus padres.

Cien Años de Soledad (G. García Marquez)

Sobre la cultura del grafitti

Una de las cosas que más me gusta hacer cuando estoy en la calle es mirar los grafittis. Resulta interesante descubrir y apreciar el arte de ciertos creativos callejeros que dejan por la ciudad sus diferentes mensajes.
La diversidad de grafittis es sorprendente y estimulante: desde las reivindicaciones ("Aquí la cumbia se respeta"), hasta las mas tiernas muestras de cariño ("Buen día Lu!"), pasando por la cultura cannabis (y las hojas de finas hierbas patrullando la ciudad) y las malditas esvásticas (que todavía se dibujan y se veneran y sino que me dicen del muchachito Zárate); la gama resulta infinita y ya existen quienes crearon archivos, hicieron muestras y escribieron libros al respecto.
Esta tarde en el bondi leí sobre la marcha un desprolijo "Maldita rutina". Se parecía mas a una catarsis que a un producto pensado para perdurar. Me imaginé por un momento a su autor o autora, caminando con el peso abrumador del aburrimiento, hastiad@ de su trabajo, su sueldo, su pareja; sobrepasad@ de deudas y con solo un aerosol en el bolsillo, la pared limpia y el aliento esperanzador de poder descargar la mufa.
MALDITA RUTINA y habrá seguido caminando sin que las cosas cambien, anque mas livian@.

(Una vez yo rompí una copa y funcionó)

En un programa de televisión

Para escaparle a la monotonía con el Cani nos fuimos a ver TVR.
Nos citaron 18: 30 hs porque el programa va grabado -primer desvelamiento- y nos hicieron firmar una nota en la que renunciabamos a cualquier tipo de derecho respecto a nuestra presencia - ni extras, ni plata, ni agua podíamos exigir.
Así y todo entramos contentos y con cierto miedo porque yo pensaba que eramos los únicos. Error, cuando llegamos a la sala de espera eramos más de veinte esperando para el chow. Sobre lo que aún tengo dudas es sobre el motivo de los otros, nosotros fuimos de fanáticos, pero ellos sospecho que sí habrán obtenido algún beneficio- segundo desvelamiento.
Al ingresar había un acomodador que cuando vio mi rodete y nuestras zapatillas con cierto barro, nos mando arriba de la tarima, mientras en las primeras filas se abultaban las chicas bonitas y los chicos cheroncas -tercer desvelamiento-.
El programa comenzó y la pasamos muy bien, Wainraich y Schultz son bárbaros y los informes siempre una joyita. Como invitado fue Pachu Peña y aunque el Cani se desilusionó por eso, yo pienso que estaba bien, de otra manera nunca lo hubiera conocido.
En cuanto a ser tribuna, las siguientes consideraciones: por primera vez estuve del otro lado de la pantalla, aunque parece que como estábamos tan alto ni el flequillo se nos vio - que era lo único que yo procuré tener aceptable. Curioso fue el momento en que una de las mujeres que estaba con nosotros pidió un alicate o una lima, mientras con ojos desorbitados no podía entender que nadie se lo facilite. Por último, como estuvimos en la grabación, después de ver el programa pudimos salir sin la preocupación de que este sábado nos lo perdíamos.

¿Por una red social?

La muchachada está como loca y pide mi facebook.
Se armó votación y algun@s dijeron que me pierdo la diversión, otr@s que no veo las fotos, la mejor propuesta fue la de armar un grupo que se llame "que victoria daona tenga facebook", si lo tuviera creo que formaría parte de ese grupo, ¿de que hablaríamos?
No tengo.
No tengo por ningún motivo en especial, me gusta pispear en los ajenos, ver fotos y encontrar gente traída de la galera, pero no me abro uno.
Debo ser un poquito necia, o más bien perrito verde.
No queda claro.
Lo cierto es que soy una auto-excluida de las redes sociales y de momento está bien así.

Siempre serás mi amigo

Hace muchos años que no paso un día del amigo con mis amigas de la escuela y de la facultad. Este año me tocó estar en Tucumán para un 20 de Julio y fue sensacional!
Eso que no cantamos ni "un amigo es una luz", ni "la rueda mágica", pero sí vimos fotos de las de hace más de 15 años (por suerte las fotos son mías y no las subo al facebok) y nos pusimos al día con tantos dimes y diretes pendientes de actualización. Recordamos nombres compartidos (ups), anécdotas de las que no se cuentan en público (mmm), comimos sin reparos (y sin compartir los alfajores) y nos reímos tanto que al terminar una se tuvo que ir a encajar nuevamente la mandíbula. Que risa!
No quiero hacer un post nostálgico y blandito, pero sí decir que me gustó mucho poder compartir el evento con amigas de larga data. De vez en cuando hace bien un mimito al cuore. Que no?

Ahora somos un poco más iguales

Hoy amanecí de corazón ancho y sonrisa grande.

Festejo la decisión del Senado y digo (parafraseando el titular de Página 12) que "Sí quiero" que todos tengamos los mismos derechos ante la ley y que la discriminación deje de ser asunto de Estado.

La aprobación, esta madrugada, del matrimonio entre parejas del mismo sexo es el pulgar arriba para la construcción de una sociedad más igualitaria. Como escuché ayer, las leyes no se promulgan para heterosexuales, sino para la ciudadanía en la que somos héteros, somos gays, somos lesbianas, somos trans, somos travestis, pero sobre todo, somos personas.

Me hace ilusión pensar que puede llegar el día en que dejemos de tenerle miedo al otro.

You may say I´m a dreamer, pero está claro que los 33 votos de ayer, más la gente en la Plaza del Congreso, más todos los que apoyamos esta ley, dan cuente de que I´m not the only one.

Para atravesar

Como no puedo sacarme la musiquita de la cabeza, la plasmo aquí y se aquieta.

Comparto con ustedes la letra de esta canción,

Hurry

Giros en los balcones
giros de tus polleras
cantos desde el ensueño del alma
ay ay ay,
una manera de estar contigo,
ay ay ay,
selvas para atravesar.
Piensa de otra manera
lluvia y así te espera
corres y nadas en el tiempo
para gritarme: ¡Hurry!

Es luna llena afuera
llena la luna llena
y entre tu pelo brilla esa luna.
Brilla como el lucero
noche prendió su fuego
todos los elementos y las almas.
Piensa si yo pudiera
tiempo pararte tiempo
para corriendo ir a alcanzarla
para cantarle: ¡Hurry!

Luz que muestras y llevas
soles de primavera.

Cantos desde el ensueño del alma
otra manera de estar contigo,
ay ay ay,
selvas para atravesar.
Piensa de otra manera
lluvia y así te espera
corro y parece que te alcanzo
para cantarle: ¡Hurry!


Hugo Fattoruso

María Pachado

Me encantan las celebraciones. Organizar fiestas, que se llene de gente, que se baile, se cante, se converse, la gente se encuentre, se mire, se divierta, se produzcan flechazos, rechazos, y hasta golpazos, si es que estamos felices. Sin embargo, los instantes previos a la hora de la convocatoria, me generan un vioner que ni les cuento.
Para no intranquilizarme, me digo a mi misma que estoy sufriendo el síndrome María Pachado, una niña de mi infancia que todos los años, vestida de gala, se paraba en la puerta de su casa a esperar que lleguen los invitados. Como a mí nunca me invitó pasaba de largo, pero sospecho que la gente llegaba en algún momento, sino no se explica la recurrencia de la escena.
Calma, calma, ya han de comenzar a caer. La historia de María Pachado me tranquiliza.
Riiiiiiiiiiing
¿Quién es?
Bajo

¿Hasta cuando?

Si ya es la cuarta condena a cadena perpetua:
¿Por qué Menéndez sigue durmiendo en cunita de oro?

Hoy, en el día de la Independencia, canto muy fuerte:
Libertad, libertad, libertad!
Y que estos viejos todavía no se mueran por favor.
Que lleguen al penal.

Ni olvido, ni Perdón.
Hacía adelante sí, pero con memoria de elefante.

Ennumeraciones

No me gustan:
los días grises,
las palabras "bonitas",
que no pase nunca nada,
quedarnos afuera,
que me duela la garganta.

Me gusta:
el mar,
las palabras lascerantes,
que la belleza perturbe,
el rojo,
que existan pestañas para pedir deseos.

Deseo que lo inmóvil se quede allí donde no pueda rozarlo.

Uno cortito

Demanda

- Jessica: Entonces, ¿has dejado de quererme?
- Intelectual: No necesariamente

Isidoro Blaistein

Manitos y piecitos

Me preocupan por sobremanera mis extremidades.
Quienes me conocen saben que no excedo el metro cincuenta y cuatro centímetros, sin embargo no se que hacer con tanta pierna y tanto brazo.
Si estoy parada: manos en los bolsillos por un rato, brazos cruzados, manito a la cintura, plié, demi-plié, relevé, todo el peso sobre un pie, etcétera.
Si estoy sentada, peor aún: piernas cruzadas, posición indiecito, juntas las rodillas, pies colgando, brazos cruzados, manito sostiene mentón, me agarro la barriga, y otras más.
Al cabo de unos instantes exceden mi imaginación y empiezo a molestarme.
Resultará un tanto loco, pero no logro conseguir olvidarme que están.
Pies en la tierra ad sidera visus

Por un país con libertad

En medio del pase a cuartos de final, de las restricciones o no a las exportaciones/importaciones europeas, del escándalo de la Alfano y la Escudero, de la novedosa fama del (¿ex?) guardaespaldas de Ricardo Fort, de las comparaciones con el mundial ´86 y de nuestras tantas ganas de ser campeones; se está luchando por la legalización del matrimonio gay.
El debate público es importante, sin embargo no deja de asustar el juego de la moral, de la iglesia y de la derecha.
Me pregunto: ¿Porqué no? ¿ Cuál es el problema de que el amor sea libre y la unión legal? ¿Porque Dios estaría en contra? Nada tiene esto que ver con la moral sino con la aceptación, la igualdad de derechos y la amplitud en los parámetros de la ciudadanía.
Vuelvo a preguntar: ¿Quién cuestiona a los fieles del catolicismo? ¿Quienes se manifiestan para que la iglesia deje existir? ¿Qué estudio científico logró probar que la homosexualidad va de la mano con la extinción de la especie? Nada tiene que ver esto con la fe, sino con la intolerancia, las cegueras del dogma, la falta de pruebas.
Es necesario creer en el amor, en los hombres, en las mujeres, en la libertad y en la lucha.
Es necesario sumarse a los que exigen derechos iguales para todos.
Es necesario combatir el miedo de la diferencia.

POR LA APROBACIÓN DE LA LEY DEL MATRIMONIO GAY.

Esa mujer cansada

La ciudad nómada

Como si de tanto ser abril, abril se esfumara. Y yo, esa mujer cansada, sin saber que hacer con tanta huida, dónde esconder las armas del exilio y la astucia. Al entrar, primero a un corredor y luego a un patio cuadrado y generoso, alcanzo a ver al hombre que tal vez me enseñe a amar. Por un beso, recogería ese umbral, ese cielo más hondo donde sueñan sus labios, abrazaría mis lágrimas futuras, esta penosa vida que me avanza.
Pero no me detengo, el patio hierve: unos jóvenes corren, un auto frena en seco, rugen ametralladoras, la noche clandestina, hay un algo de nupcias con fantasmas, de cita cantada. De pronto dice una voz a mi lado: Correte para atrás que ahí viene la ciudad.
Veo que la ciudad se acerca y pasa por delante como si fuera un río. Una novia clara. Transcurre, de izquierda a derecha, lentamente con su perfil de almenas y de lumbre. Alborozada, me pregunto por donde he de cruzarla.

María Negroni

Esférico

Un golpe certero estalla.
Surge, invasiva, la tristeza.
Agua has de venir en plena noche.
Será, después, la mañana.
¿es siempre es así?

La policía no baila

Llegando al límite que divide Santa Fe de Buenos Aires, nos paró Gendarmería.
El operativo fue rápido, aunque fastidioso: los gendarmes revisaron la bodega del colectivo y luego nos pidieron identificaciones a cada uno de los pasajeros. Si bien el asunto no tuvo nada extraordinario, me molestó profundamente esa intervención.
Entiendo que sea solo rutina, sin embargo me parece insensato que uno deba identificarse frente a un hombre que carga un arma; avasallante la forma en la que se presentan y exponen su autoridad; innecesario e invasivo el modo en que los ciudadanos somo obligados a reportarnos frente a un organismo que en lugar de generar tranquilidad, siempre nos da inseguridad.
Que quieren que les diga: el ejército, la gendarmería y la policía son para mi figuras inquietantes, siempre sospechosos del compromiso ciudadano.

Sabor a miel de caña

Cada vez que vuelvo a Tucumán, no deja de sorprenderme el ya paso por ahí, me doy una vueltita, te toco el timbre. Las ganas de encontrarse no tienen que ver solamente con las cercanías geográficas sino también con esa predisposición natural por juntarnos.

Digo que el fenómeno es en Tucumán y de tucumanos, no en todos lados pasa, no en todos lados lo hacemos pasar. Es el aire de la provincia, el clima subtropical y el aroma de los azahares.

Pena me da que en esta tierra tan dulce y verde, la derecha recalcitrante tenga tanto peso, bronca me da que las movilizaciones contra el matrimonio gay sean tan convocantes (y no hablo solo por Tucumán), asco me da que la gente apoye a Domingo Antonio Bussi, a sabiendas de sus genocidios.

Esta provincia que me vio nacer, sabor a miel de caña, también lleva por marca la crueldad de los que se piensan dueños de la tierra.

Una lista

Una vez que se fue el enojo de la ida, recuperé una lista de cosas que llevo conmigo para siempre:
- Los Beatles (cantando a lo kiwi y melón And I love her)
- El mejor kipe del mundo (y no existirá jamás otro que lo supere)
- La destreza al volante (siempre circulando por la banquina)
- El jardín acuático de los Pinny Pon (que perdí después en alguna mudanza)
- Una torta de hojaldre para que me la coma yo solita
- Monteros
- Una familia bien grande
- El gusto por la izquierda y ser rebeldes.
Lo último que hicimos juntos fue escalar el Ñuñorco.
Y quedará flotando su risa para siempre.

A Luis a quien elegí para que fuera mi papá.

La aparición de la PC

En Monteros en lo ´90, computadoras solo había en la Municipalidad, en los institutos de computación, una en la escuela Normal y otra en la casa de la Vero.
El boom tecnológico lo vivimos - en nivel micro- a gran escala. Cursos de computación, asignaturas en las escuelas, requisito excluyente para conseguir trabajo. Era una cosa de locos y había que ponerse a tono.
Por supuesto los muchachos de la Escuela Técnica tenían ventajas por sobre cualquier otro estudiante, el resto empezábamos a "navegar" las aguas todavía vírgenes de la cibernética, mientras veíamos Verano del 98 y los sábados a la noche bailábamos "lo mejor del amor".
En cuanto a la casa de la Vero, pasamos días enteros en ese departamento del Barrio Alberdi peleándonos con el word, la configuración de páginas y otros detalles. Después vinieron los precios accesibles y poco a poco cada uno fue teniendo compu en su casa. No se acabaron las reuniones, pero si el misterio.
Hoy, saber computación no es excluyente, sino fundamental. Nos comunicamos por facebook y escribimos blogs, los posters ya no se hacen mas en cartulinas sino que se plotean, las presentaciones se hacen en digital y nuestra presidenta regala netbooks o notebooks (no se bien) a los estudiantes secundarios.
Festejo que el conocimiento se haya democratizado. Pero me pregunto como habrán asimilado en la casa de la Vero estas nuevas instancias.

Despedida

Al fin se encendió la señal verde y los coches arrancaron bruscamente, pero enseguida se advirtió que no todos habían arrancado. El primero de la fila de en medio está parado, tendrá un problema mecánico, se le habrá soltado el cable del acelerador, o se le agarrotó la palanca de la caja de velocidades, o una avería en el sistema hidráulico, un bloqueo de frenos, un fallo en el circuito eléctrico, a no ser que, simplemente, se haya quedado sin gasolina, no sería la primera vez que esto ocurre. El nuevo grupo de peatones que se está formando en las aceras ve al conductor inmovilizado braceando tras el parabrisas mientras los de los coches de atrás tocan frenéticos el claxon. Algunos conductores han saltado ya a la calzada, dispuestos a empujar al automóvil averiado hacia donde no moleste. Golpean impacientemente los cristales cerrados. El hombre que está dentro vuelve hacia ellos la cabeza, hacia un lado, hacia el otro, se ve que grita algo, por los movimientos de la boca se nota que repite una palabra, una no, dos, así es realmente, como sabremos cuando alguien, al fin, logre abrir una puerta, Estoy ciego.

Ensayo sobre la Ceguera, José Saramago

El Espanta Pájaro despide a José Saramago con agradecimiento, por tantas buenas historias que nos contó.

Con ánimo de mundial

Palpitando todavía la goleada de Argentina el Espanta Pájaros se da la licencia de decir con mayúsculas: QUE LINDO QUE ES GANAR!!!
Dicho esto me pregunto ¿de donde sacan los comentaristas taaaantas palabras? Canal 7, por ejemplo, transmitió desde la 6 de la matina y va a seguir. Perorata prolongada la de los muchachos, pero gusta. Termino por creer que la euforia de nosotros los hinchas se estimula minuto a minuto con la transmisión.
Es que mundialistas somos casi todos y sino miren los números, solo un 9% de la población se declaró apática. El 91% restante grita como loco cada gol.
Del desempeño de la selección diré casi nada para que no se exaspere la audiencia masculina, solo que a Carlitos lo banco a muerte por guerrero, que Messi es un gran artista y que lamento la ausencia de Jonás en el próximo partido.
Desde la mas femenina de las subjetividades digo Vamos, vamos, Argentina!

A mí la lluvia no me inspira

Hoy es lunes, llueve y prevalece mi no imaginación.
Les comparto entonces un poema ajeno.

Roturas

He roto capítulos, noches
imágenes de un álbum viejo
Incendiaria
he acabado con frases
reflejos en un cuaderno de notas
Hay cosas por las que no hablaré más
Pero todo vuelve a surgir, punzante
entre el silencio decidido
y apela y demanda

He guardado papeles, memorias, hojas
aminoro así el dolor
y preciso sus perfiles
hundo el asalto de imágenes entre sombras
acallo.

No he despedazado la memoria de instantes de dicha
diminutos tiempos de un abismarse sobre lo sin fondo
de las cosas

no he descuartizado el abrazo
ni la rara plenitud que invade frente al mar

Debo cumplir rituales una y otra vez
debo repetirme y repetirlos
y no saberlos
pues líquidos huyen
para que fundemos siempre de nuevo
la continuidad de nosotros mismos

Hanni Ossot

PD: gracias a los compañeros venezolanos que me la dieron a conocer.

Me molesta

Hoy quiero hablar de cosas molestas que probablemente nos suceden a varios y de las que casi nunca se comentan por ser triviales y zonzas. Por ejemplo:
- la media que se baja hasta los tobillos y la caña alta de la bota rozando la canilla el día entero.
- el colectivo que ves pasar metros antes de la parada y que no aparecerá en los próximos 3o minutos, en medio de la noche y uno con hambre y frío.
- la franja horaria de 9/18 hs en la pueden conectar internet, aparecer los del super o entregarte cualquier otra cosa que estés esperando. Léase: 10 horas al divino botón encerrado en la propia casa.
- quedarse sin pasta dental un lunes a la mañana.
La lista podría seguir.
Y a ustedes lectores ¿que cosas bobas les resultan verdaderamente fastidiosas?

Pregunto

¿Donde quedan las palabras una vez dichas?
¿Existe esa clase de virtualidad?
¿Se puede buscar en algún lado aquello que dijimos o nos dijeron?
Si a las palabras se las lleva el viento, me gustaría saber a donde.

De lo que aconteció a la joven mientras escribía un correo

- La ventura va guiando nuestras cosas mejor de lo que acertáramos a desear; porque ves allí, amigo Sancho Panza, donde se descubren treinta o poco mas desaforados gigantes , con quien pienso hacer batalla
(Don Quijote de la Mancha, Capítulo VIII, Primera Parte)

Acabo de escribirle a la Rata: yo siempre quiero tener grandes historias para contar.
Descubro entonces que sufro el síndrome Indiana Jones y que para peor elegí para mi vida actividades que le escapan a la adrenalina.
Por ejemplo esta mañana pasé la mayor parte del tiempo leyendo un libro de sociología cultural muy interesante. Pero por mas que haya experimentado un gran placer en ello, en nada mi apacible espacio de lectura puede entenderse como un deporte de alto riesgo, o siquiera compararse a la actividad de un especulador en la bolsa de Grecia en los últimos días.
Concluyo que las grandes historias pueden contarse por dos motivos: porque se las vive o se las inventa. ¿Será este el momento de montar mi corcel y salir en busca de aventuras? o ¿tal vez pueda quedarme en casa y volver a leer a Don Quijote? Por lo pronto debo terminar mi libro y alimentar mi corcel, resolveré luego aquel dilema

Yo te dire

Anoche fuimos con José Daona a ver Miranda. Me sentí una adolescente nuevamente, no solo porque el público no superaba la mayoría de edad, sino porque además la energía que descargaron los muchachos en el escenario y nosotros desde abajo, parecían los juegos de postas de Cris Morena.
Contra todos los prejuicios, Miranda es una banda que me encanta y anoche terminé de descubrir porque; es que los pibes tocan los instintos mas viscerales de uno con una música tremendamente pegadiza, lo que resulta muy estimulante. La estética es una mezcla entre el pop mas ortodoxo y la esencia pura de Los Pimpinela, sin palabras rebuscadas, lo que hace que se pierda la vulgaridad Kitsch. Ellos solo hablan de historias de amor en las que se comen perdices, en las que las cosas fracasan, en donde hay traiciones y demás variantes.
Yo confieso que los llevo en el mp3 que guardo en el bolso (herejía), y les recomiendo escucharlos, al menos en alguna fiesta.

Mando un chivo, pasen por www.musicadetodoslosdias.blogspot.com

El chiquilín

Tres veces vi al chico en el tren, un pibe de unos 9 años que canta por los vagones.
El repertorio es lo que se denomina "latinos": Luis Fonzi, Chayanne, Sin Bandera y demás voces masculinas de la música romántica actual. Tiene un gran desenvolvimiento artístico, seduce con sus mañas de chiquilin con gracia, como si fuera uno de los agrandaditos que no estuvo en la mesa con Dady porque no le alcanzó pa´l bondi.
Sobre lo que no había advertido, sino hasta la última vez es que no anda solo. Lo acompaña por detrás -como su sombra- un hombre de muletas que recibe las monedas que levanta entre tema y tema y al que el pibe le dice papá.
Es extraña la imagen. Algunos dirán que eso es explotación, otros que es aberrante, habrá quienes no dirán nada e incluso algunos podrán pensar que se trata de una empresa familiar. Lo extraño es que ese chico y ese padre deambulan cada tarde por el tren Mitre juntando pa´la cena y ninguno reniega de eso sino que hacen su trabajo con dedicación: el pibe canta bien y el padre junta la platita.
No voy a emitir juicio de valor alguno, resulta difícil.

¿Pasar al frente?

Desde el 14 de abril, todos los miércoles voy a clases. Pasaron, exactamente, 8 semana, que si le quito dos que falté, hacen un total de 6 clases asistidas.
Los compañeros somos bastantes para un curso de posgrado, seremos alrededor de 20/25, todos los mismos. Hay una mesa grande en el medio y luego sillas, un poco mas atrás, para que se siente el resto. Como yo llego cuando toda la mesa está ocupada, me siento atrás. Solo por eso.
Ayer llegué temprano, me senté en la mesa y estuve charlando con una de las compañeras que siempre se sienta allí. Era la primera vez que hablabamos.
Cuando terminó la clase salimos juntas y ella, muy inocente, me preguntó.
Es la primera vez que venís, ¿verdad? No te había visto antes.
Yo, atónita, respondí, vengo siempre, pero me siento atrás.
Entonces ella muy resuelta dijo, ahh, entonces hoy pasaste al frente.
A parte de que me sentí un cero a la izquierda, tomé la decisión de volver a las sillas del fondo.
Yo no quiero ser ningún notable.

Por añadidura

Siempre me pregunto porque lo anacrónico de mis deseos.
Verdaderamente resulta un tanto obsoleto pensar en términos de lucha del pueblo, revolución, abolición de las instituciones y libertad imperante.
Sobre todo porque hoy día, no existe una fuerza de dominación clara, la clase media no se siente oprimida y hace ya 27 años que en este país se vive en democracia.
Sin embargo no me alcanza. Teniendo en cuenta estadísticas, Latinoamerica es el continente mas desigual del mundo (salvando a Cuba). Y considerando mi propia percepción, la calle refleja a diario esa desigualdad. Además (aunque por suerte ya pasó), Tucumán se hizo famosa en los últimos años por la desnutrición de sus niños.
Esto no quita que también me guste pensar y hablar de otras cosas: el amor, la familia, la literatura, las diferentes formas que tiene la luna. Y tampoco quiere decir que soy de las que ven el vaso siempre medio vacío.
Por el contrario, creo. Creo que cada uno de nosotros, desde el lugar que ocupe puede trabajar para acortar las desigualdades. Creo que la alfabetización para todos y la asignación universal por hijo son herramientas necesarias para el cambio. Creo en toda la buena gente que quiero y conozco y eso no es poco. Y creo además, que no hace falta hacer demasiado, solo tener en cuenta ciertos datos. Soy tan optimista que hasta creo que lo demás viene por añadidura.

A toda máquina

Tengo un montón de cosas en mi cabeza, me dijo y desapareció.
Me quedé pensando en su insolencia y en la cantidad de cosas que también tengo yo.
Es imposible, resolví, intentar hablar con la propia conciencia de uno, lo que me sorprendió es que ella se ocupe de cosas que no son las mismas en las que me ocupo yo, o si?
Oh, oh, alguien está en problemas.
Si claro, la infeliz de adentro que no hace su trabajo y me deja el día entero, dale, que dale a la manivela.
De forma catártica decidí escribir este post.
Uffff.

Viva la revolución

Lenín (el venezolano) es un compañero de clases que esta tarde declaró ser un romántico del conflicto político.
Es que tu sabes, chico - dijo- el momento de la revolución rusa fue un momento hermoso. Te imaginas, Lenín (el soviético) agitando con sus bolcheviques la toma del palacio de invierno, pura belleza, tá.
No les parece precioso?

Yo también fui presidenta

Una vez incursioné en política.
Ibamos a 5° grado y a la Srta. Menena se le ocurrió que -aparte de la carpeta de recortes- hiciéramos elecciones presidenciales.
Rápidamente se armaron dos listas: Sierra - Carbone por el lado de los varones y Daona - Baumann para las chicas. No voy a decir que el triunfo era cantado dado que de 36 alumnos en el curso, 30 eramos mujeres, puesto que eso sería borrar los méritos de nuestra fórmula, pero reconozco que significó un ayudín.
En fin, la campaña fue ardua y llena de palos en las ruedas, sobre todo porque Sierra -cuyo padre sabía muy bien de política- regalaba tutucas para la muchachada (debería decir las muchas muchachas?) en los recreos. Nosotras mientras tanto lanzamos un plan político sólido que contemplaba la limpieza del aula, el cuidado de la biblioteca y la organización de un botiquín.
Ganamos por eso y porque a Sierra no le dieron mas plata para comprar tutucas. De nuestro proyecto concretamos todo lo que nos propusimos: compramos escoba, plumero y franela que inauguramos con cinta de razo roja; conseguimos los materiales para el botiquín (el papá de Baumann es médico y nos dio las muestras de los visitadores) y agrandamos la biblioteca.
Nuestro mandato duró un cuatrimestre y fue una gestión extenuante, pero valió la pena. Abandonamos por las vacaciones y por que cuando pasamos a 6° cambiamos de maestra.

Todas las voces, todas

Durante estos cuatro días de festejos por el Bicentenario
quedó demostrado que la alegría no es solo brasilera,
que nuestro pueblo sale a la calle a festejar y
que tenemos un montón de artistas que quieren compartir con nosotros.
Yo soy de las que fue a la 9 de Julio muchos días,
de las que cantó el Himno con la Sole,
de las que hubiese deseado estar en el desfile
sino fuera por una gripe que me tiró en la cama.
Que felicidad poder gritar fuerte y claro:
Libertad, Libertad, Libertad!!!
A todos nosotros felicidades y
por 100 años mas sin represión y con mucho carnaval.

Aquí se quedan las claras

Con motivo del Bicentenario me propuse hacer ambrosía, un postre típico del noroeste argentino, pero sobre todo un clásico familiar.
La receta que manejamos es la de mi abuela, que a su vez se la dio su mamá, a quien se la había enseñado a hacer su mamá, que la había aprendido de mi tatara tatara abuela, que fue quien la inventó, porque sino ya nos fuimos de los 200 años de historia.
Cuestión que la ambrosía solo lleva 2 litros de leche y dos tazas de azúcar que se colocan al fuego y se dejan cocinar hasta que alcance un punto anterior al del dulce de leche. Aproximadamente después de tres horas se saca del fuego y se deja enfriar, luego se colocan cinco yemas y se cocina un poquito mas. Lo que no hay que dejar es que hierva y listo.
Así explicaba mi abuela Cachito y mi mamá lo intentó, sin buen desempeño, dos veces. Lo que fue una tragedia en el seno familiar ¿Significaba acaso el fin de la ambrosía?
El sábado me dispuse a terminar con la tristeza y emprendí la ardua empresa. Hice todo según las instrucciones, sin éxito. Llamé a mi mamá para contarle que la cosa no tomaba consistencia. Probá usando las claras me dijo y obedecí.
Golazo!!!
La ambrosía quedo un espectáculo y descubrimos que Cachito -vieja zorra- no había revelado todos los secretos. ¿Cuantos mas se habrá llevado? me pregunté, mientras saboreaba con gusto el postre familiar.

Con lagrimitas

Como no tengo facebook, lanzó aquí sola, mi club de Fans de Ciega a Citas.
Los lectores del Espanta que quieran sumarse, todos invitados.
Es que me agarró la melancolía de su reciente fin.
¿Quien ocupara la ausencia televisiva en la franja de las 22 hs?
Ya nada será lo mismo.

Se advierte: que nadie ande proponiendo que me abra un facebook, lo digo en tono intimidatorio, ja.

Con la celeste y blanca

Desde abril soy profe de Lengua en un Bachillerato Popular del Barrio de Las Tunas en el Partido de Tigre. La experiencia resulta cada semana movilizadora y asombrosa no solo porque el bachillerato sea el resultado del trabajo colectivo que la Organización Fogoneros realiza en el barrio hace mas de diez años, sino porque l@s estudiantes -jóvenes y adult@s que desean terminar su secundario- eligen este tipo de educación "no formal" con mucho orgullo. Por eso mismo es que en las clases nada se toma a la ligera y todo se consensúa entre l@s profes y ell@s.
Ayer por la tarde saltó el tema del bicentenario y fue interesante poner en cuestión este fin de semana super patrio que intenta conmover al corazón de tod@s nosotr@s l@s argentin@s.
Es un fin de semana para la joda, dijeron algun@s. Que no se trabaje el lunes, me parece demasiado, sentenciaron otr@s. Además, excepto por la selección, este país hizo muchas cagadas para que uno se sienta tranquilamente argentino, exclamar@n l@s mas dur@s.
A raíz de esto, yo -que en su momento festejé el extensivo del feriado y me sentía feliz de poder ir a los festejos- me puse a pensar algunas cositas.
Primero que nada, es importante decir que a much@s de l@s estudiantes del bachi en sus trabajos les pagan por día y cantidad de horas trabajadas, entonces dos días sin actividad es reducir los ingresos.
Por otra parte, lamentablemente, no están en la agenda urgente de ningún estamento: ni nacional, ni provincial, ni municipal. En el barrio no hay agua potable, ni gas natural, ni calles de asfalto,tampoco entran ambulancias si no hay patrullero que las escolte,entre otras cosas que faltan. Lo que hay son muros, los muros que apartan a Nordelta y a otros muchos barrios cerrados de la panacea de las desigualdades.
Así como Las tunas en cada rincón de la Argentina hay mas de una zona marginada económica, social, cultural e irrespetuosamente.
Festejar el Bicentenario en democracia y con la asignación universal por hijos ya implementada no está nada mal, pero es apenas un comienzo. Todavía se necesitan cosas básicas.
Además, Julio Lopez sigue sin aparecer.

Delicioso choripan

La contradicción de los artistas
-de los que se sienten lejos de la masa-
es que desearían tener dinero
gozando, además, del mas elitista de los anonimatos.
No entiendo todavía cual es la onda.
¿Que hay de malo en que los canales de circulación
de todos los tipos de arte no se restrinjan?
¿Que tiene de horroroso que las clases medias y populares les den de comer?
Lamentablemente, fiera, a la torre de marfil no llega el olor a chori.

Que se queman...

Cartas de amor que se queman

Ay, niña, no queda nada
de todo lo que soñamos
nuestro amor son estas cartas
que están quemando mis manos.

Son como un ala de luto
volando, papel quemado
las cartas donde lloraba
este pecho enamorado.

Flor del olvido
cartas de amor,
el que las quema no sabe
que enluta su corazón.

Yo no sé por qué la pena
por tus ojos se va lejos
y no sé por qué los míos
se van dolidos con ellos.

Cartas de amor que se queman
flores negras en el viento,
le dejan al que ha querido
el corazón ceniciento.


Manuel J. Castilla - Cuchi Leguizamón

Hermosa poesía enlutada

Estado zen

Es viernes en la noche y el panorama es tecito (en hebras, para que sea mas sofisticado), alfajorcito de dulce de leche (delicioso) y musiquita (de la que me gusta). Todo en diminutivo para medir las consecuencias -terribles- del fuera de hora.
Y comprender que se disfruta demasiado del home sweet home.
Y los caminos que queden por andar, esta noche que esperen.
A cada cosa su lugar, que el tiempo -aunque finito- sobra.

Escalera a la fama

Les resultará ridículo, pero me dieron unas ganas locas de ser famosa.
Lo que mas me perturba es el modo.
Como puedo serlo, descartando desde el vamos el género porno y el policial?
Tampoco da perfil botinera, a menos que alcance con mi jugador de fútbol cinco.
Se que la estrategia debe ser audiovisual, pero un video sobre que?
Estacionando? Imposible
Lo peor es que soy un mar de dudas aspirando a la fama,y todo lo que esta incertidumbre me demora, ya hizo escalar a cuatro pibas mas jóvenes que yo, sin tantas pretensiones y unos lomos desopilantes.
La lucha es cruel y es mucha reza el tango y no tiene idea cuanto.
Me desespera.

Papá ¿quienes son los reyes magos?

Cuando uno es chico, los padres son mas espectaculares que Madonna y Maradona juntos.
En la adolescencia solo importan "mis amig@s" y ahí si que no hay tu tía.
Los padres a esas alturas son personas a las que nunca vamos a perdonar que no me hayan dejado ir a la matiné. Después nos olvidamos un poco de esas presencias omnipotentes y hacemos mas la nuestra.
Por lo que estuve observando, lo compliqueti es reencontrarse con esas figuras en la adultez y observarlas con detenimiento y cariño. Comprender que son seres humanos con errores, como el resto, es dejar de creer - verdaderamente- en los reyes magos.
Aclaro: la desilución es la humanidad, no los errores.
Así le pasó a "alguien que conozco"; comenzó a indagar cosas de su padre y se dio con que la idea de héroe al mejor estilo Robin Hood, no cerraba taaaaaaaaaaaaanto con la realidad de algunas cosas. Es de terror, me dijo. Eso es crecer, pensé.
Para no agobiarnos alquilamos Peter Pan y la vimos tomándonos una riquísima chocolatada.
Esto es pasarla bomba, asentimos

El cumpleaños

La mañana del cumpleaños amaneció brillante. El calorcito -inusual para el mes de mayo- propiciaba los festejos.
Se contrataron saltimbanquis, malabaristas, trapecistas y un bailarín de reggeaton. Se prepararon bizcochos multicolores, chupetines luminosos y alfajorcitos de maizena con dulce de leche casero.
Una vez terminados los preparativos, se construyó un sobre gigante para que quepa todo aquello y hasta unos sombreritos de playa, regalo de una tía lejana.
Después se lanzó el sobre al mar y los tíos cercanos,cruzaron los dedos para que la encomienda llegue a tiempo.
No se sabe exactamente que pasó en alta mar, pero la prensa angolense anunció ayer el hallazgo de chupetines fosforecentes en el estómago de tres tiburones. Mas sorprendente aún fue el casamiento del bailarín de reggeaton con una muchacha maltesa descendiente directa -según ella- de Miguel de Cervantes Saavedra.
Lo cierto es que la encomienda no llegó a destino, pero por suerte los tíos se avivaron a tiempo y pudieron llamar por teléfono antes de que termine el día para desear los cumpleaños felices.
Afortunadamente las gemelas ni se enteraron de aquella conmoción en la escena mundial y la pasaron super bomba; además su mamá les preparó unas tortas con cara de Hello Kittie que fueron mas divertidas que los saltimbanquis.
Cuando el Washington Post llamó para entrevistarlos, los tíos cercanos comentaron que lamentaban haber contaminado el océano, pero que sobre los orígenes de la maltesa no darían declaraciones. Solo lo hicimos para celebrar ,añadieron, no pensamos que eso generaría algún conflicto dentro del derecho internacional.FELIZ CUMPLEAÑOS A SARA Y A SOFIA, fue lo último que dijeron y se retiraron haciendo unos pases de rap.

Acerca de lo escribible

Todo escribe a nuestro alrededor, eso es lo que hay que llegar a percibir; todo escribe, la mosca, la mosca escribe, en las paredes, la mosca escribió mucho la luz de la sala, reflejada por el estanque. La escritura de la mosca podría llenar una página entera. Entonces sería escritura. Desde el momento en que podría ser una escritura, ya lo es. Un día, quizás a lo largo de los siglos venideros, se leería esa escritura, también sería descifrada, y traducida. Y la inmensidad de un poema legible se desplegaría en el cielo.

Marguerite Duras, Escribir (la muerte de una mosca)

Memoria intervenida

Hacia muchísimos años que no pensaba en la palabra pompón.
Cuando la leí esta mañana viaje por un instante a mi infancia.
Inexplicable asociación.
No hay nada en mi memoria que tenga que ver con un pompón.
Y sin embargo recordé la casa en el barrio Padilla,
la pileta pelopincho y el llanto de mi hermano recién nacido.
La sensación de tener otra vez cuatro años y medio
y una familia tipo con papá, mamá, hermano y yo.
Pareciera otra historia, esa historia que también es la mía.
¿De que materia estarán hechos los recuerdos?
Quizás de pompones de algodón rosa.

Del amor

(Museo de Frida Kahlo, México D.F. Marzo 2010)

Driving on the road

Siendo muy precoz, aprendí a manejar.
En Monteros se acostumbraba a que la gente manejara autos desde muy joven, y yo para no ser menos, a los 13 le pedí a mi padre que me enseñara.
El muy porfiado, me enseño.(Una locura)
Sin embargo nunca ejercí de conductora, porque con la edad me vinieron los miedos y cuando tuve 18 años y la posibilidad de sacar el carnet, no tenía auto a la redonda, ni tampoco coraje para sacarlo a la calle (en el hipotético caso de haber conseguido alguno).
Resulta que hoy, ya mas adulta volví a intentar y, para mi asombro, lo hice con gran satisfacción.
El único detalle es que -dada la inconsciencia de mis 13 y luego el temor de mis 18- nunca se me ocurrió aprender a estacionar; así es que estuve saliendo a la calle solo "a dar vueltas" en auto. Lo que nos ocasionó un gran perjuicio económico, puesto que no solo gasté en nafta, sino además en transporte público para llegar finalmente adonde salía cuando agarraba el automóvil.
Ayer me dispuse a estacionar a como de lugar y lo conseguí.
Comprendí entonces que superarse a uno mismo es un deseo mediocre y egocentrísta, pero con altas propiedades anímicas. Cuando bajé del auto, el canita que me hacía la multa por estacionar sobre la línea amarilla, no entendía el porque de mi sonrisa.
Como explicarle que apenas aprendía a estacionar, imaginense lo que sé de leyes de tránsito.

Respecto a la distinción

Resulta que uno intenta no ser elitista.
Absorbe todas las manifestaciones artísticas y culturales
de la manera mas democrática y contemplativa posible.
Se opone al canon, la academia, APTRA, la RAE y demás instituciones jerarquizantes.
Evita hablar en términos binarios y rechaza por completo
el discurso que separa una "alta" cultura de una "baja" cultura.
Y sin embargo nada de eso alcanza cuando viene Bourdieu a decirnos que
hagamos lo que hagamos, nuestras elecciones
siempre dan cuenta de nuestro grado de escolaridad,
del seno familiar en el que crecimos
y de los parámetros desde los que adquirimos y ejercitamos la cultura.
Lo que -no sin intención- marca límites y distinciones entre las clases sociales y entre nosotros que somos los que generamos las diferentes manifestaciones culturales.
Quiere decir esto que todos somos el lobo y nos comemos a caperucita.
La diferencia es que algunos se la devoran de un solo bocado,
mientras que otros - mas crueles quizás- se la comen de a poquito,
como si fuera sin querer queriendo.
Y ahora, ¿Quien podrá defendernos de las malditas paradojas del sistema?
Además, ¿quien es Caperucita?

Felicidades

A todos los trabajadores en su día, Salud!!!

Y ojala llegue el día en que exista el trabajo digno para todos.
Y que el pan en la mesa no entre en duda y mucho menos la educación.
Trabajar para construir una sociedad igualitaria
significa que todos tengamos acceso y nadie se muera de hambre.
Significa también saber leer y saber escribir, poder compartir y no escatimar.
Que se acaben los grandes sapos en las grandes barrigas,
y también el trabajo precario y la explotación.

QUE COMAMOS TODOS Y QUE SEPAMOS CONVIDAR

Invitación

OP. CIT.
Muestra de arte del 3 al 18 de Mayo en el MUNT (Museo de la Universidad Nacional de Tucumán).
Todos invitados.

P.D: para que no se confundan el evento es en Tucumán.

Abajo lo cuanti

Odio que me pregunten cuantos habitantes tiene el lugar en el que vivo.
No entiendo que aporta, en una charla de café, insignificante dato.
Decir 1.000.000 de personas no representa la arquitectura de la ciudad, sus cultivos principales, la forma de ser de su gente, la geografía que la compone, ni otras cosas verdaderamente mas relevantes.
No soy partidaria de lo cuantitativo a la hora del conocimiento, mucho menos cuando el objeto de interés no está ni cerca de tener que ver con lo liviano de una charla distendida.
Reducir una ciudad a números es perderse la parte jugosa del asunto. Pongamos por ejemplo a Tucumán, si hablamos de cifras perderíamos el olor de los azahares.

Será cierto?

Dice Bernard Shaw:

"Estar enamorado significa exagerar desmesuradamente
la diferencia entre una mujer y otra"

Exagerar desmesuradamente ¿significa que en el fondo todos somos iguales?
Y si todos somos iguales ¿porque no nos enamoramos de todos y todos se enamoran de nosotros?
En esta engañosa dialéctica, la circularidad no es otra cosa que la imposibilidad del desarraigo.
Es necesario olvidarse de Evas y Adanes, de otro modo la comparación terminará siendo peligrosa.

El ojo blindado

¿Que se entiende cuando alguien dice:

- El texto por el texto mismo
- La mano invisible que mueve el mercado
- Todo es discurso y lo demás no existe
- Las condiciones no están dadas
y demás etcéteras?

Siguiendo a Prodan, yo me pregunto ¿y donde estás vos?
Me parece muchachos que se olvidaron del sujeto.

Emergencias

Alguien pidió una ambulancia?

Color esperanza

En algún post muy lejano escribí una vez, que de mis palabras favoritas una de ellas era utopía.
Paso que cambié de parecer y dejé de preferir lo deseable imposible, y en cambio ahora pienso lo imposible como la trampa de un discurso esencialista.
Claramente existen cosas poco probables de suceso, como por ejemplo un tigre cantor o un hombre que vuele a la luna con el esfuerzo de sus propios brazos. Pero en cambio desear educación para todos, reivindicaciones de género y de minorías, salarios dignos, crimen y castigo, entre miles de otras cosas, no es desear en vano. Mucho menos para aquellos que en lugar de andar deseando, andan haciendo del espacio en el que viven un lugar para todos, con mas igualdades.
Hoy mas que nunca compañeros, "Hasta la Victoria siempre" y que se prenda la mecha de la esperanza.
Y que arda

Con mi balsa yo me iré

Cuando se piensa en un buscador: a algunos se les ocurrirá imaginarse exploradores, a otros detectives, a algunos google, quien no archivos, colonizadores y demás variantes.
Personalmente pienso en La balsa, la de Tanguito: será porque uno siempre está triste y solo al momento de buscar algo, o porque en google hay que "navegar", quizás por lo apremiante de conseguir mucha madera (y de donde sea), porque los españoles que nos colonizaron vinieron en barco, o porque los archivos son un mar de dudas. Que será?
Lo concreto es que al buscar canto la balsa, y como busco mucho y busco seguido, el temita ha devenido disco rallado. Lo que evito, claramente, es partir hacia la locura.
Lo que resulta inevitable es naufragar...

¿Que no era que el espacio público es de todos?

La modalidad que impuso la gestión macrista de cerrar las plazas públicas, "para que permanezcan seguras durante la noche", no solo resulta molesto para aquellos románticos que elegían ir a"chaparse" a la plaza, sino que es -sobre todo- una medida aberrante que con "seguridad" genera repudio, bronca y nos da un guiño sagaz del gobierno que gobierna.
Hacer del espacio público un lugar con rejas, significa vedar ese espacio. Entrar a una plaza en Capital Federal hoy día, requiere paciencia y esfuerzo, puesto que las puertas -que a lo sumo serán dos- se ubican en lugares incomodísimos al paso.
Pero no solo eso, enrejar un lugar público es coartar el uso libre que las personas que habitamos la ciudad hacemos de nuestra ciudad. Poner llave y candado a la plaza de todos es signo claro de exclusión, y perpetuación de las marcas que separan a los "buenos ciudadanos", de los que tienen que estar "tras la reja" (que en este caso es del lado de afuera de la plaza).
La gente que vota al tal Mauricio festeja el suceso con miles de perritos cagones que ensucian las plazas con sus caquitas pestilentes, llenando de mierda esta ciudad. Y nadie dice nada
Mientras tanto a los que tiran el paño en calle Perú los tratan como a perros y los mandan a cagar.

Cuestiones partidarias

En cuestión de partidos:
¿Quien quiere a los radicales?
¿Y a los Troskos?
Dudas que me asaltan, incomprensibles...

De la actividad física

Esta fue mi tercera clase de gimnasia, devastadora.
Visionarias, empezamos a ir con una amiga pensando ya en las próximas navidades.
Nuestro objetivo es brindar el 24 con un brazo terso y fibroso; y también endurecer un poco todo el resto.
Lamentablemente comprobamos que lo peor de la actividad física no es lo que cuesta si no sus resultados, verdaderamente sorprendentes.
Así que allí vamos, con poco entusiasmo, pero con convicción.
Para alentarnos, en medio de la clase yo le digo que lomo vamos a tener el 24, a lo que ella responde, si, sí, será un poema.
Cruzo los dedos lleguemos a mayo.

Consideraciones respecto al mes de Abril

Resulta sorprendente la incidencia que tiene en la música el mes de abril.
Sabina grita desesperado ¿Quien me ha robado el mes de abril?
Mientras Silvio Rodriguez lo espera y Baglieto y Garre - ellos los únicos con razones explícitas- se lamentan. (Estos solo por dar un ejemplo)
Es un tanto curioso que suceda de esta manera, sobre todo porque carezco del dato que le da relevancia a un mes - a mi parecer- tan insípido.
Abril no es enero y su principio, ni tampoco diciembre, tan final.
Abril no es el septiembre de la primavera (vamos Alcides y su melancolía) ni tampoco es julio y su frío.
Nos sinceremos, Abril es solo abril y no encuentro todavía nada que lo jerarquice.
Levante la mano quien sí y, por favor, lo explicíte.

Fútbol, mi pasión!

Como hoy es domingo, me permito confesar que desde hace muchísimos años soy simpatizante desinteresada de Huracán, el equipo de fútbol.
Digo desinteresada en el mas literal de los sentidos, porque sigo al team por los flashes informativos de la tele y ni siquiera se quienes son sus jugadores.
Igualmente, mi Globito querido, solo me da alegrías; aunque en la final del apertura 2009 el arbitro haya entregado el partido a los de Velez.
Ayer, volvimos a ganar y ahí vamos sólidos - puntito a puntito- mas cerquita de la punta.
Verán ustedes que no solo de libros vive uno.




!Vamos Quemeros, que el domingo tenemos que ganar!

Ante una ventana

Se puede decir que colecciono ventanas.
Con o sin cámara, retengo esas presencias y las exploro.
Cerradas o abiertas, con cortinas o con persianas, grises o de colores, con plantas sin plantas. Siempre insinuan algo mas profundo de lo que aparentan.
La condición de frontera que se experimenta ante una ventana es comparable a la incertidumbre: hacia afuera o hacia adentro existe algo que ignoramos.
Ahí comienza el deseo. Luego, la búsqueda.

Comunicado

- Y porque ya no publicás más?
- que se yo, no es el momento
- entonces cerralo, es peor la página detenida
- imposible, no hay que dar por terminado lo que aún no se termina

(y no hubo post por muchos meses)

Resulta que un día se amanece sin nube negra y se empieza a nostalgiar.
Y porque no? Pero con otros aires, mas blanco, mas verde y de pelo largo.
Aquí vamos Espantapájaros, recuperando las palabras.
Nueva edición, nuevo formato y a ver que sale.
Todos invitados.
Será hasta mañana.